fraus legis

Licor

2012-01-16T03:41:00.001-02:00

E o sono insiste em permanecer distante.
Espia-me do canto reverso,
de soslaio,
como quem não reconhece o alvo.
Penso mesmo que ele me ignora.
Chamo-o.
Não responde.
Grito.
E o afasto mais e mais.

O sono não vem naturalmente,
foge,
se esconde,
se esguia,
mostra-se furtivo aos meus olhares
e tentativas de aproximação.

Então deixo o licor bailar por sobre a língua,
antes de deslizar até o estômago,
que o abraçará
e o envolverá em danças tétreas,
encaixando seus sonhos aos meus desejos,
levando flores aos neurônios que,
entorpecidos me farão sorrir,
e ver a vida com olhos ébrios
de quem quer viver um segundo mais,
e quando o segundo passa,
estou em paz,
dormindo nos braços do espírito etílico,
que me acaricia a nuca
e me faz feliz.

16 de janeiro de 2012

Ano novo

2011-12-31T21:01:00.001-02:00

E não desejarei apenas um feliz ano novo. Desejo, sim, um feliz novo dia, a cada novo amanhecer.

Que as promessas se cumpram diariamente, e sejam feitas ao anoitecer. Que a felicidade seja regra, mas que haja a tristeza, para lembrar que não somos invencíveis, para que nos lembremos do cuidado diário, tão necessário. A vida é nosso bem mais frágil, é preciso cuida-la.

Que o amor seja o resultado direto do respeito ao próximo. E que o próximo seja a pessoa em pé, ao teu lado, no ônibus lotado, o cão, o gato, o pato, o elefante-marinho, a grama, o ar, o mar, o monte, a colina, o horizonte, o mundo e todos os seres que o coabitam.
Que saibamos respeitar nossa espécie humana, para que respeitemos as demais espécies, tão dependentes da nossa consciência para sobreviverem ante a nossa sede de consumo.

Que diminuamos a sede e, quando ela surgir, que seja permeada de responsabilidade.

Responsabilidade. Que ela não nos falte, mesmo quando disfarçada de irresponsabilidade, de aventura. Que sejamos responsáveis pelo nosso destino, sem culpar a outrem pelo nosso fracasso. Somos o que fazemos de nós.

Que nos façamos vencedores, e que sucesso seja a trilha a seguir a cada novo dia.

Que antes da felicidade, antes do amor, antes do respeito, antes do sucesso, tenhamos saúde, para cuidar de nossos problemas e auxiliar a quem necessite com os seus.

Que ajudemo-nos, apoiemo-nos, a fim de que sigamos em frente, felizes, amando e sendo amados, respeitando e sendo respeitados, vencedores e saudáveis, não só no dia 31, nem somente no dia 1º, mas em todo e cada amanhecer, até o inevitável fim.

Paz, meus caros!

Feliz novo dia!

Eu e ele

2011-12-16T22:56:00.001-02:00

Hoje eu estourei. Sei lá. Desabafei de uma forma que não é minha. Talvez seja a pressão. A responsabilidade de atender às expectativas de um mundo todo. Já que pai, mãe e alguns agregados são meu mundo todo (ou, talvez, eu seja meu mundo todo).

E se eu não for tão capaz como me julgam? E se eu não conseguir? A cada dia, a cada amanhecer, essas dúvidas me rondam, pressionam, torturam. Eu me cobro demais?

E ele me diz que confia em mim. E repete. E diz que eu sou como ele, a continuidade da perseverança, do trabalho. Mesmo eu achando diferenças em muitas coisas. Mas é ele, quase sempre, quem está comigo. Divergindo. Discutindo. Buscando o melhor caminho.

E se eu não for capaz o bastante? E se eu não for o que tanto esperam?

Sei que não sou tão extrovertido como ele. Não tenho o mesmo carisma. Sim, eu sou ranzinza, chato, sou na minha, fechado. Faço o que tenho que fazer e só. Ele é a subjetividade, eu sou o objetivismo. Ele permeia os sulcos da razão, eu só consigo atingir o centro dela. E invejo ele por isso.

E, às vezes, bate-me aquela raiva interna de tamanha relaxada sosseguidão afrontando a minha disciplinada sofreguidão. E tudo ocorre como ele espera.

Eu só queria supera-lo. Eu só queria ser igual. Mas eu sou só um fã. Um mais admirador do seu jeito de conciliar a diversão e o sucesso, sem a crueza da disciplina maltratante. Eu só conheço o esforço desmedido. É só assim que, um dia, poderei seguir sua trajetória de vitórias, criandos filhos, criando uma lenda, levando uma vida.

Eu hoje estourei, desabafei com quem não devia, e sinto que feri, meu pai, meu irmão, meu ídolo.

8 de dezembro de 2011

Da vida

2011-12-08T17:12:00.001-02:00

Em dias assim,
quando a velocidade das coisas supera a velocidade de percepção,
existem momentos em que o tempo voa,
e sou aquele ali,
parado a olhar a rua,
debruçado na janela de seus afazeres sem fim,
a questionar o porquê do porquê de se querer questionar.

Quanto já não passou por sob a janela de meu olhar cansado?
Quanto deixei passar?
A vida nos toma a vida
e vamos nos deixando levar,
como se viver necessitasse pressa e urgência.
A pressa é da morte,
a vida deve-se levar com parcimônia.
Mas onde ela se esconde
em dias tão corridos,
como são corridos todos
e cada um de nossos dias,
e novos dias,
como os outros velhos dias?

A moderação é o segredo,
mas é preciso viver,
e trabalhar,
e arcar com as consequências
e as responsabilidades que crescem
e te tiram a vida.
E levam a moderação,
que se esconde nos bares,
onde afogamos a angústia de não viver.
E morremos aos poucos,
angustiados por não encontrarmos a vida que tanto queremos.

Mas a vida nos leva com seu turbilhão de fatos
que não damos conta do que realmente queremos,
e só percebemos o que vivemos
em dias assim,
quando a velocidade das coisas supera a velocidade da percepção,
o tempo voa
e ficas ali,
parado a observar a rua,
pensando em tudo o que passou por baixo da janela de seu olhar cansado,
e quando se percebe,
já estás atrasado.

Depressa!

07 de dezembro de 2011

Boêmia

2011-12-02T16:14:00.001-02:00

E então somos eu e a noite,
no quarto, compartilhando solidão,
dividindo saudades,
contando vidas vazias.

O que antes eram festas,
bares, noite adentro,
sem descanso,
farra, bebidas,
sem freio, sem medida,
hoje é reflexão do que foi,
do que não vivi,
do que passou,
do que me falta.

Falta pouco,
mas o essencial.
Falta o que ainda não tive,
o que não pude ter.

E então somos eu e a noite,
no quarto, compartilhando solidão,
dividindo saudades,
contando vidas vazias.

Essa é minha boêmia.

30 de novembro de 2011

E se…

2011-11-29T17:09:00.001-02:00

E se a matéria não tivesse se comprimido,
até a um ponto menor que a cabeça de alfinete,
e a pressão interna não criasse uma explosão
que criasse o Universo como o conhecemos,
e a Terra não fosse criada?

E se nela não tivessemos as condições mínimas para a existência de vida,
e os seres unicelulares não se unissem,
dando origem a organismos multicelulares?

E se esses organismos não evoluissem,
dominando a água, a terra, o ar,
e não se multiplicassem em reinos, filos, classes, ordens, família, gêneros e espécies?

E se, dentre essas espécies, não existisse a espécie humana,
e ela não fosse sexuada,
e não tivesse a capacidade de pensar,
de se afeiçoar,
de amar?

E se, dentre todos os seres humanos,
não existisse alguém especial,
que despertasse nosso desejo,
nossa paixão,
fizesse florecer nosso amor?

E se, mesmo depois de tudo, não existisse você?
De que valeria todo o resto existir?
Quanta valia teria o meu sorrir?
A quem o meu amor?
Por quem a minha dor,
o meu pranto?

E se eu não tivesse te perdido?
Quanta alegria ainda caberia em meu coração?

28 de novembro de 2011

Por entre a ferida aberta, vejo teus olhos

2011-11-07T12:06:00.001-02:00

Abro, com a faca da saudade, em brasa,
as feridas do passado cicatrizadas,
para ver teus olhos no rio de sangue
que corre em minha alma desnuda.

Sentado na avenida de meus sonhos a dois,
de frente à porta aberta que tu abandonou ao sair,
para visualizar o horizonte infindo,
de possibilidades que não vivi
enquanto esperei por ti.
E sonhar o que poderia ser.

Eu nunca aceitei o fim.
Lutei, busquei,
fingi desistir,
tentei seguir,
nunca consegui.

E vivo aqui, hoje,
sozinho em mim,
a recordar os bons momentos,
que fluem na veia torpe de minhas lembranças,
o sangue flui devagar,
como se eu tivesse morrido,
como se não me quisesse deixar morrer.

Vivo a recordar do passado
os sonhos de um futuro que não foi,
não é.

Este sou eu,
recordando o amor que nunca existiu,
enquanto lavo a louça do café
de uma única xícara,
e toda solidão.

07 de novembro de 2011

A saudade é morena

2011-11-03T11:29:00.001-02:00

à Dayane Carvalho

A saudade é morena,
de olhos profundos
que enternecem a alma quando me toca,
acelera o pulso,
faz pensar.
A saudade é pequena,
de corpo mignon,
e é próxima da vontade,
não só pela rima,
mas pelos lábios,
que dividem, sendo os mesmos.
A saudade tem cabelos negros,
como são meus dias a pensar saudade,
e desejar abraços no fim do dia,
beijos ao meio dia,
sorrisos no bom dia.
A saudade é morena
e tem seu nome escrito,
nas cartas que nunca enviei.
E é tanta saudade sem selo,
que meu peito, correio,
já não cabe tanta vontade.
03 de novembro de 2011

Nasci órfão, de alma torta

2011-10-31T22:40:00.001-02:00

Nasci órfão, de alma torta, sem futuro.
Meu pai foi a escuridão,
minha mãe não conheci,
fui cuspido no mundo,
dejeto rejeitado das entranhas frias.

Não.
Eu não nasci.
Fui atirado à vida,
sem pedir.

Não chorei,
pois só aprendi a chorar aos dezoito.
Não sei amor,
aprendi a dor da não correspondência.
Não aprendi muito mais que isso.
Sei a dor.
Sei o choro.
Não sei pedir socorro.

Nasci órfão, vivo só.
Dos amigos não sei amigos.
A vida não os trouxe a mim
e nunca aprendi a caça-los
(caça-se amigos?).
Vivo só e órfão.

Do amor,
sonho versos na parede dos meus devaneios.
Invento paixões
e são como se existissem.
Assim, vivo apaixonado pelos cantos,
chorando o impossível,
acreditando no inexistente
(e não acreditam tantos?).

Amor e dor,
mais que meras rimas,
sinônimos,
começo e fim de um tortuoso caminho
que teimo em seguir cego,
pelo rio de lágrimas que faço real
nas fantasias de meu quarto escuro.

Insisto em sonhar o que não se realiza,
tolo que sou
e descrente.

Mas sigo acreditando no futuro.
Afinal,
se nasci órfão, de alma torta, sem futuro,
por que não acreditar,
quando o máximo que me pode acontecer
é eu sozinho morrer,
como cansei de viver?

30 de outubro de 2011

Egoidolatria

2011-10-19T16:23:00.001-02:00

Abraça-te.
Beija-te.
Ama-te.

Respira o ar que te rodeia.
Viva a vida que tu vives.
Orgulha-te dos teus feitos.

Olha-te no espelho,
sorria-te.
Acaricia-te o corpo solitário,
sinta-te em arrepios solos.

Grita de amor por seus olhos,
deseja beijar a tua boca,
respeita o corpo que tens,
ele é teu e de mais ninguém.

Comemora a liberdade de mandar e desmandar em ti,
vibra com a certeza de conhecer teus limites,
faça de tua felicidade a razão do teu viver.

Abraça-te.
Beija-te.
Ama-te.
Idolatra a ti mesmo.

19 de outubro de 2011

No muro…

2011-09-27T22:58:00.001-03:00

Picharam
AMOR
no muro.

E foram presos com os sprays vermelhos em mãos.

A Lei não sabe ler poesia.

27 de setembro de 2011

Rodeo Clowns

2011-09-14T19:49:00.001-03:00

Salta o couro, de virilidade esprimida,
Montado por um boneco de pano,
Marionete de outros bonecos de couro e aço,
Da espora do galo de briga, que só castiga e faz pular.

Salta o couro enjaulado,
De liberdade de areia,
De quintal e vida de arena,
Couro gladiador
Do circo sem pão.

E a plateia vibra aos saltos
E o boneco de pano corre a se safar.
Salta o couro bandido
Sem saber da pressa, salta pra se livrar.

E vibram ébrios sem saber o sentido,
Dos gritos se ao couro ou ao boneco, perdidos,
Choram os versos de um sertão inexistente,
Entre grades e concretos, mal sabem essa gente:

Que salta o couro de virilidade esprimida,
De brete em brete a pular por sua vida,
Mas o real sentido do saltar desconhece,
Assim como vivem muitos,
Que não vivem, só padecem.

E são tantos os couros que se acham livres,
Gastando vida a cada amanhecer,
Que a vida é um imenso rodeio,
Onde todos saltam para sobreviver.

Palhaços de rodeio não têm graça nenhuma.

12 de setembro de 2011

Não dói o sonho

2011-09-12T13:03:00.001-03:00

Não dói o sonho.
O sonho passa em sua velocidade cadenciada,
de ilusões passageiras e febris,
vidas e vidas que se cruzam
e viram poeira ao amanhecer.

O sonho traz o sorriso esquecido,
a vontade de continuar acordando,
dias e mais dias,
mesmo que a realidade seja falha,
mesmo que a felicidade seja nula.

O sonho nos faz acreditar.

E batalhamos,
e nos deitamos,
e sonhamos,
e acordamos.

Não dói o sonho.

O sonho é o remédio para a dor,
aquele de efeito imediato e curto,
que se quer a todo dia,
a cada fim de noite,
a cada amanhecer.

E é preciso acordar.

Não dói o sonho,
o que dói é o despertar
de acordar pra vida
e perceber que não se pode viver
o que os sonhos nos dá.

Tolo aquele que vive em sonho,
mais tolo o que não sabe sonhar.

12 de setembro de 2011

Tenho-te em mim

2011-09-06T12:29:00.001-03:00

Tenho-te em mim,
tão natural,
como sangue que corre em minhas veias,
e oxigena a vida em meu corpo.

Meu corpo é o teu lar,
meu coração o teu aposento,
meus olhos, a tua janela.

É tamanho o espaço
que ocupas em meu coração,
que ele já nem bate,
descompassa,
acelera,
desacelera,
para,
volta a bater acelerado
tão logo inicias o teu passeio.

E em teu passeio em mim
vais até o cabeça,
roubando-me os pensamentos todos,
desces aos pulmões
e me tira o ar,
na boca, furta-me as palavras,
que fogem,
ante a vontade de morder-te,
de fazer teus os beijos meus.

Chegas em minhas mãos,
que se aquecem na ânsia de tocar teu corpo,
explorar teu templo de vivacidade,
e quando passeias pelo meu sexo,
meu corpo se energiza
em um raio de eletricidade e vida
e sou todo desejo,
todo paixão.

Voltas à minha cabeça,
brincando com meus pensamentos,
embaralhando-os todos,
e eu já nem sei quem sou,
mas sei,
só sei,
que sou teu.

05 de setembro de 2011

Haese

2011-08-23T01:29:00.001-03:00

à Josiane Haese

Basta que eu feche meus olhos,
Mesmo que por um instante,
Mesmo que no ato de piscar,
Para que tu me venhas à mente.

É o meu momento de paz
Em meio a dias atribulados,
Em meio a tanto caos e angústia,
Em meio a essa falta que fazes aqui.

Fecho os olhos por um instante
E é como se pudesse sentir teu toque,
Sentir a tua respiração,
Sentir o teu cansaço de viver só.

E eu te quero tanto,
E te desejo tanto
Que não há razões aparentes
Para que os olhos se mantenham abertos.

Mas é tanto querer,
É tão exagerado carinho,
Que sigo lutando contra tudo e todos,
De olhos abertos, encarando cada obstáculo,
Com o sorriso de saber que, a cada um superado,
Fico mais próximo de ti.

E então, só fecharei meus olhos
Quando envolto em teu abraço,
Provando das explosões sensoriais do teu beijo.
E viverei, de olhos abertos,
A sorrir bobo a vida,
Admirando os olhos teus,
Com teu coração junto do meu.

19 de agosto de 2011

Incomum

2011-08-19T02:39:00.001-03:00

à Paloma Ferreira

E eu ainda te faço entender,
em verso e prosa,
em ato e prova,
o que é o amor,
o que é o prazer,
o que nascemos pra ser.

Faço de ti a minha perfeita imperfeição,
meu erro mais certo,
minha aventura mais lógica,
meu sim e não,
o meu talvez cheio de certeza,
alheio a qualquer dúvida.

Faço de nós a pessoa no singular,
de um mais um, o ser único,
do viver, faço o amar,
e me faço só teu,
almoço, café e jantar.

Faço das dores do passado,
daqueles que não te amaram
como deve ser,
apenas lembrança distante,
meninos que deveriam crescer.

Vem e me enfeita com teu abraço, borra-me do teu beijo,
divida comigo os meus passos,
permita-me ser o teu desejo.

E então te faço entender,
em verso e prova,
em ato e prosa,
o que é o amor,
o que é o prazer,
o que nascemos pra ser,
um só em dois,
dois seres em um,
e o resto pensamos depois,
de nosso amor incomum.

17 de agosto de 2011

Pai

2011-08-14T12:00:00.000-03:00

Pais... o que os definem?

Filhos logo reconhecem a ligação com suas mães, afinal, vivem isso, desde a fecundação até a gestação.

Mãe e filho são carne do mesmo corpo, praticamente. Filhos se alimentam do alimento de suas mães numa ligação de nove meses, nove longos meses em que o feto se multiplica, partindo de mero ser unicelular até o recém nascido multicelular e perfeito que a mãe abraça e amamenta minutos depois.

Enquanto isso, nós homens, fadados ao papel de pai, como nos sentimos? Aliás, como devemos nos sentir? Digo mais, como é sentir-se pai?

Recentemente tive essa experiência. Não que eu tenha dado a vida a um ser, a um filho legítimo. Mas senti a felicidade inigualável de ser chamado de pai. E, mesmo que naquele momento, o título de pai tivesse sido o de pai 2, juro que nunca, jamais senti emoção maior.

Disso tirei uma conclusão: para ser mãe, basta dar à luz o filho. Para ser pai, é preciso dar carinho, amor, presença.

Mães, para serem mães, levam suas crias durante todo o período da gestação. Normalmente, nove meses. Fornecem o necessário para a evolução do feto, para a sobrevivência do nascituro. E os pais?

Os pais observam de fora.

Uns torcem para não serem os responsáveis. Outros choram do lado das mães cada mínima evolução do filho que está por vir.

Os primeiros ainda estão longe de serem pais. Os últimos são pais desde o momento em que seus gametas se uniram com os gametas da futura mamãe.

Pais, tão comuns e tão diferentes entre si.

Há pais que brigam para não pagar a pensão ao filho legítimo. E outros que fazem questão de assumir filhos que, apesar de não legítimos, cresceram como verdadeiros filhos em meio ao jardim de seus corações fecundos.

Aliás, não está no DNA a definição de pai. Pais transcendem a essa regra rígida dos genes. Pais se definem pelas regras moles dos corações frouxos, dos choros e lágrimas de conquistas de filhos e adotados, mesmo que o papel não diga, mesmo que o papel o minta.

Mulheres são sentimentais, é verdade. Mas quando se trata de ligação com filhos, mãe é lógica, pai é sentimento.

Certa vez, e ainda hoje, apesar de distante, foi o que dei e tento dar. Sinto-me pai. Responsável pelo bom desenvolvimento daquela que outrora chamou-me pai. E isso me faz pai.

Por sorte, tenho um pai que assim o é em gene, em caráter, em vontade, em amor, em exemplo, em carinho e dedicação. Alguém que, recentemente, passou a necessitar dos cuidados que antes dedicou a seus filhos.

Hoje, em vista de tudo, ciente de seu papel como meu pai, meu exemplo, meu alicerce, eu, seu filho, seu espelho, cuja fidedignidade exigi de mim a mais perfeita relação, faço dele, dia a dia, como ele fez de mim, a cada novo despertar seu, o meu filho, aquele a quem devo tratar, ter entre meus braços, abraços e cuidados.

E se hoje escrevo este texto, entre lágrimas, é pra te dizer que pai, para mim, significam três palavras, Carlos Roberto Cellani e te explicar, meu pai, que por maiores que sejam os obstáculos, por pior que pareça o horizonte que se vislumbra a nossa frente, eu estarei aqui, pra ti, por ti, como sempre estivestes por mim, e farei de minhas costas o teu trampolim, de meus esforços o teu orgulho e de minhas lágrimas o teu sorriso.

Amo-te, meu pai, meu professor, meu exemplo, e, apesar de ateu, por te ter comigo, posso dizer, meu único, exclusivo e real Deus!

Este texto é em homenagem a Carlos Roberto Cellani e a todos os pais verdadeiros de filhos verdadeiros.

São estrelas

2011-08-09T13:32:00.001-03:00

à Elódia Stodolni

São estrelas o brilho do teu sorrir,
supernovas que nascem
contagiando meu corpo de energia,
alegria,
vivacidade e cores.

Rubram-se tuas maçãs doces,
em teu rosto febril,
tímido e lindo.

E sou então mero espectador
de teus sorrisos inebriantes,
entorpecentes de meu olhar viciado,
vidrado,
apaixonado.

Sou teu, sem que saibas,
e escondo em mim o que todos percebem,
sou todo alegria ao te ver,
sou todo espelho da tua luz,
reflexo do teu sorrir.

São estrelas o teu sorrir,
luz da lua o brilho do teu olhar,
e eu, astrônomo dos teus olhos,
espectador do teu sorriso,
sonho distante, inebriado,
estar na órbita do teu amar.

06 de agosto de 2011

Vício

2011-08-04T18:35:00.001-03:00

à Paloma Ferreira

Eu quero você em uma tragada,
que vai aos pulmões,
e sobe à cabeça,
despertando todas as ligações cerebrais
de minha mente insana e apaixonada.

Eu quero você em cristais,
tragado sob o calor de teu ventre,
invadindo-me em ondas pulsantes,
paixão à primeira vista.

Eu quero você em pó,
subindo pelo nariz,
acelerando a pulsação,
explodindo a mente.

Eu quero você injetada em minha veia,
fervendo o corpo,
levando-me ao paraíso inefável
e insólito da paixão.

Eu quero você em pílulas e comprimidos,
atiçando minha líbido,
fazendo-me dançar,
colado em teu corpo,
a noite toda, sem parar.

Eu quero você de todas as formas,
que me faça viajar,
fugir do mundo real,
recuperar da vida, a alegria do início,
que te quero em muitas doses,
te quero em overdose,
minha mania, meu amor, meu vício.

03 de agosto de 2011

E se eu morrer de novo

2011-08-03T08:19:00.001-03:00

E se eu morrer de novo,
não quero as mesmas velas,
dispenso as preces e orações,
lágrimas nos rostos,
saudades nos corações.

Se de novo eu morrer,
quero a felicidade do fim
do encontro com a linha de chegada,
a comemoração da conquista,
a felicidade da conclusão.

Pois que somos cronômetros
em contagem regressiva,
ostensiva,
insuspensivo,
insuperável.
E eventualmente a contagem cessa.

É preciso, apesar de dolorido,
entender a mecânica da vida.
Somos feitos de um breve início,
um meio de mais e volumosas páginas,
e um capítulo final de poucas linhas.

Não escrevemos nosso prólogo,
pouco temos a fazer sobre o epílogo,
mas é com os capítulos intermediários que devemos nos comprometer
e buscar sempre,
e apesar de tudo,
escrever a mais linda das histórias possíveis,
pois são esses capítulos que nos colocam em histórias outras,
são esses capítulos que nos fazem merecer a menção no livro alheio,
são os capítulos intermediários
que dirão a quem os ler
o que fomos, o que tentamos ser.

E se eu morrer de novo,
não quero velas,
não quero preces e orações,
peço a todos que leiam os capítulos intermediários que escrevi,
e tentem entender o que vivi.

01 de agosto de 2011

Acordo espalhado em teu perfume

2011-08-01T08:50:00.001-03:00

Acordo espalhado em teu perfume,
fitando o teu rosto doce,
tuas pernas enroscadas às minhas,
teus seios atraindo o toque de meus dedos,
custo a acreditar que seja real.

A noite passou como um raio,
cortando o silêncio dos beijos
fazendo estremecer os corpos,
como a um trovão bradando em urros
a imponência de sua presença.

E a chuva se fez suor,
correndo no fervente rio
das curvas de teu corpo,
manancial de meus prazeres
fonte pura de todo amor e desejo.

Na sofreguidão de bocas e dentes,
beijos mordidos espalhando frases ignóbeis,
entre gemidos e gritos,
entre amor e paixão,
fez-se o orgasmo
explosão de sentidos,
ápice do desejo nosso.

Então o sono de corpos colados,
juras em olhares, calados,
a certeza, na noite primeira,
de um amor para a vida inteira.

E ainda custo acreditar que foi real.
Ainda custo acreditar que continua sendo real.

31 de julho de 2011

Volta…

2011-07-26T14:12:00.001-03:00

Eu não queria ter dito tudo o que disse,
mas disse.
Eu não queria ter pensado tudo o que pensei,
mas pensei.
Eu não queria ter feito tudo o que fiz,
mas fiz.
E eu não queria te amar tanto a ponto de perdoar teus erros,
mas amo,
mas te perdoo.

Volta logo pra casa,
que eu já não sei mais servir a um só prato...

26 de julho de 2011

Amor à primeira vista

2011-07-19T19:38:00.001-03:00

E não, não existe amor à primeira vista. Não confunda o amor com a descarga de hormônios causada pela visão de um rosto angelical, de um corpo perfeito, mesmo complementado por uma voz divina e um humor fora de série. Não, meus caros, isso não é amor. Mas pode vir a ser.

"Amor" à primeira vista é desejo, tesão, paixão, que vem avassaladora e como veio, vai-se. No entanto, é quando fica que se pode vislumbrar no futuro, nunca tão próximo, os raios quentes do que se chama amor.

Amor precisa de tempo. Ele se fortalece com o estar junto, cria suas bases a cada novo segundo de planos feito à quatro mãos e dois seres unidos em objetivo único.

Amor exige dedicação e sacrifício. Para estar junto, mesmo que o mundo diga não. Para continuar juntos, mesmo que o universo lhes tentem separar. Não é fácil amar.

Amor requer cuidados e reparos diários, novos muros a cercar o sentimento e protegê-lo das intempéries do mundo externo, dos ciúmes sem razão, que eventualmente venha a aparecer.

Não existe amor à primeira vista. Amantes são pedreiros de uma construção que se perpetua, ou seja, amor nunca está pronto e acabado.

É preciso construi-lo, todos os dias.
A cada nova troca de olhares e beijos, fortalecer as bases para que esse amor possa suportar eventuais tempestades futuras. A cada par de palavras trocadas, incluir nas entrelinhas, a cumplicidade de mãos entrelaçadas. A cada novo "eu te amo", escrito em papel de pão, desenhado na areia, ou dito ao pé do ouvido, o compromisso de fazê-lo verdadeiro e infinito, enquanto dure.

Pois, meus caros, não existe amor à primeira vista, como também, não existe amor eterno.

Amem, enquanto é tempo de amar!

18 de julho de 2011

Placebo

2011-07-17T06:25:00.001-03:00

Café aguado, coração frio, cabeça quente... Eu estava aqui, agora não estou em lugar algum.

Nem mesmo ouço as vizinhas, que se descabelam em berros ensurdecedores.

Por mais sólidas que sejam as paredes, os dramas transpassam por elas, ganham o ar e se acumulam no acinzentado nevoeiro que se forma sobre nossas cabeças.

Mas, o que tem a ver o coração com tudo isso?

Coração é onde guardamos os dramas e as ilusões de um futuro bom.

É o que dizem. Mas o que sabem sobre o que dizem?

Coração não ama.
Coração não sente.
Apenas mantém a vida fluindo, vermelha e apressada, contaminada pela poeira suja de fumaça.

Tá tudo na cabeça. Essas ilusões, esses problemas, os amores e desamores, as fantasias de futuro. Imaginamos sozinhos e refletimos no outro nossos anseios. Isso é doença de amor, doença de amar. De não saber amar.

E aí fica-se doente de verdade. Depressão é coisa séria. E nos auto contaminamos. Nem nos damos conta disso. Quando percebemos, já estamos fazendo chuva no travesseiro, o escuro se torna amigo, a solidão a companheira fiel.

Adoecemos por querer no outro o que nem sequer conseguimos entender em nós. Amor é coisa séria, mas não se deve levar tão a sério. Amor que se torna responsabilidade vira rotina, vira trabalho, perde a graça, cansa, mata.

Amor é irresponsável. É não pensar. É querer ver sem ter razão. É não ter que dar satisfação. A criança sim ama, pura e verdadeiramente, exatamente por não saber o sentido do que é amar. Por ainda não ter sido corrompida pela necessidade de descobrir o sentido do que se sente. Não existe sentido, nós, adultos, é que insistimos em buscá-lo, explicá-lo, estudá-lo, defini-lo.

Amor é coisa da nossa cabeça. Imaginamos que amamos, por aquilo que nos definem ser o amar. E criamos essa ilusão em nós.

Mas aí amamos com o que nos dizem ser amar e com aquilo que pensamos que deveria ser amar, então o amor é nosso, só nosso. E cada um tem o seu amor, e cada um só pode dar o seu tipo de amor, e quando não recebemos amor semelhante ao nosso, criamos uma nova ilusão, a de que não somos amados.

Somos egocêntricos. Pensamos que só nossa forma de amar é verdadeira e válida e queremos que todos nos amem como amamos aos outros. Já deu pra perceber que é impossível, não?

Então, vamos ficando doentes. Pior que isso, vamos nos intoxicando com nossas próprias doenças que, de fato, nem existem. Doenças que rotulam depressão, para nos fazer consultar médicos, que nos receitam remédios, que nos deixam dependentes, que criam novas ilusões com suas químicas, que nos fazem parecer felizes, mesmo perdendo o fio da realidade e que nos deixam mais e mais doentes.

Amar é deixar que aconteça, sem cobranças, sem pressão. O mundo já nos cobra dia a dia, nas escolas, faculdades, no trabalho... ser cobrado também no amor é fazer do amor parte comum de tudo, quando deveria, o amor, ser a válvula de escape para tudo o que há de comum.

O cotidiano é nossa doença, o amor deveria ser o remédio.

E eu que amo sem nem saber, sem poder ter, crio meus próprios placebos, para fugir do amargor dos remédios que querem me receitar.

E se tenho o coração frio, é porque guardo em meus pensamentos o todo quente amor que tenho pra dar.

É na cabeça que mora o amor.

14 de julho de 2011

Restos

2011-07-14T15:27:00.001-03:00

Nada...
e o som mudo
dos tecidos esvoaçados,
liquidações mal sucedidas
de restos de outras estações.

Nada!
Amores perdidos,
verdades desiludidas,
a dor de vir e não se ter.

E eu nem sei porque insisto.
Escrevos versos desesperançosos
e são todos as esperanças
que guardo dentro em mim
de algo que nunca verei real.

Somos todos restos
das verdades que fingimos ter.

12 de julho de 2011

Crônica do retorno

2011-06-29T02:16:00.001-03:00

Há tempos ela não vinha.

Sumiu sem deixar qualquer bilhete. Deixou a porta aberta ao sair e se foi. Ainda pude sentir seu perfume durante dias e dias... E aquele vazio a me preencher, roubar meu ar, minha vida.

No que fosse ruim a sua partida. Pelo contrário. Sua presença sufocava, eu era seu refém, seu prisoneiro, mas me deixava ser. Não porque gostasse, mas acho que me acostumei. Deixei estar e fui ficando, ela foi ficando... acomodei-me e deixei acomodar. Até que se foi...

Algum tempo depois, ela reapareceu na forma de um telefonema, e tudo parecia tão recente, tão mal resolvido, tão presente que chorei. Sim, eu chorei. Sentado no sofá da sala, a tv muda, só eu e aquele telefonema pela metade. Chorei no box do chuveiro e no banco do carro e na cama antes de dormir. Chorei e acordei com o gosto amargo da ressaca no corpo, r o cheiro de uma pessoa qualquer. Não pensei nela ao acordar. E toquei a vida assim, entre corpos e doses, entre beijos e outras doses, entre o choro e amnésia da ressaca. Até que, enfim, passou.

A vida voltou ao que era. Amigos de ocasião se foram. As bocas de paixões etílicas se foram. Fui ficando só. Cada vez mais só. Quando dei por mim, era só eu, minha caneta, meus discos e meus amigos imaginários. E, como sempre na vida que levo entre mentiras e trapaças, amores e paixões, dias e noites, uma vez mais acomodei-me.

Engraçado como só nos damos conta do cárater pernicioso do comodismo quando tudo muda e nos mostra quão morto estivemos pra vida. Pois é, isso eu li em algum lugar. Isso não faz sentido algum.

Acomodei-me em minha companhia. Os discos ganhavam mais e mais espaços na casa, as prateleiras se apertavam entre paredes e pisos, embaixo da cama, no armário do banheiro. A música me ajudava a seguir e meus versos me faziam sentir recuperado, sóbrio e feliz.

Então ela voltou. Em forma de música, aquela nossa música, que embalou sonhos e desejos de um futuro a dois, noites ferventes em meio a um inverno rigoroso, amor e sexo em acordes e melodias.

E eu, já acostumado a ser só, estou reaprendendo a dividir os sonhos, a dividir a cama, a dividir a solidão, com ela, essa toda saudade tua, que insiste em retornar.

E vou tocando, até o dia em que tu resolva aparecer por aqui, para levá-la. E quem sabe as minhas saudades não estejam também contigo? E quem sabe então, unidas, elas se anulem? E quem sabe tu não aceite meu pedido, viva aqui comigo, para que elas nunca mais voltem a se perder entre nós?

27 de junho de 2011

Reticências

2011-06-24T16:59:00.001-03:00

Eu já não exclamo...
Passo a vida em parcimônia,
apenas a mirar o horizonte que se mantém estático,
ao longe,
como todo horizonte.

Já não mais indago...
Passo pela vida a observar,
afinal, tudo é como deveria ser,
e assim sempre será,
eu apenas concordo em silêncio.

Em silêncio passo e sigo,
supero, de vírgula em vírgula,
caminhos, obstáculos, milhas,
quilômetros e por um triz sigo vivo.

Prossigo em reticência muda,
e me basto nas reticências inconclusivas,
até que a vida me mostre, enfim,
o fim, o ponto final.

Sou um excesso de reticências,
separadas por vírgulas duvidosas
e exclamações que perguntam
se seria esse o caminho correto...

22 de junho de 2011

Eu invejo os novos casais

2011-06-20T20:09:00.001-03:00

Eu invejo os novos casais
e suas falsas esperanças mudas
de um futuro eterno
de amor infindo e pleno.

Fantasiam a vida como se fossem vivê-la.
Vivem de fantasiar a vida que queriam viver.
E apenas passam pela fantasia do sonhar a eternidade.

Ah, esses novos casais!
Mãos dadas ao sabor do vento,
beijos matinais sob a luz fraca do sol,
que não consegue ofuscar o brilho de olhares insólitos,
corações acelerados,
ilusões afiadas,
como lanças,
aos poucos penetrando a carne
que logo passam a chorar lágrimas de dor
e sangue transparente a correr dos olhos.

Que inveja me bate desses novos casais,
a correr os dias em plena pretensa comunhão,
e eu aqui, do meu lado sozinho,
abraçado com o mundo, em solidão.
Eu invejo os novos casais que cegos
não enxergam as cores da ilusão.

09 de junho de 2011

Todos os poetas são meus inimigos

2011-06-17T23:01:00.001-03:00

Todos os poetas são meus inimigos
e os compositores,
com seus versos musicados,
que falam de dor, de amor,
da dor do amor,
da vida,
todos inimigos.

Dividem comigo o desafio de fazer o poema perfeito,
e tantos me venceram
que por vezes penso em desistir,
mas não há rendição em meus versos,
não a outro poeta qualquer
com seus best sellers
ou um mero compositor e suas dezenas de hit.

Eu me rendo a minha amada
e teço rendas ao seu quadril em febre
que ferve os meus pensamentos mais puros,
fico em apuros.

Todos os poetas são meus inimigos,
tentando roubar de minhas pobres rimas,
tão em falta em todo verso,
a atenção de minha musa,
minha amada,
minha doce ilusão.

09 de junho de 2011

À Distância

2011-06-13T19:53:00.001-03:00

E com o aval, sai a dor,
avassalador
que se vá a assar a dor
que passa a dor que passa
e vem que amor amassa
e a massa faz-se em flor,
assim sem nem pudor,
sem aval, e vai-se a dor,
avassala a dor,
avassalador
avançando o amor.

Com a distância que se tem,
nos caminhos que já vem,
e se vai sem nem saber,
assim que amar é ter
e não ter, pois que vem e vai,
e quando entra nunca sai,
a dor de avançar o amor,
por milhas e milhas
distante, à vapor,
e vai e avança,
e traga a lança
que faz e comuta a dor,
avança com muito amor,
avassalador.

E sem notar já te faz refém,
te rouba tudo, e o que já não tem,
e leva em ombros pesados rubor,
a massa que faz do comum amor,
que vai e que traz do arco-íris cor,
a dor que outrora não mais pudor,
a mão que me caça no estupor,
avassala e avança, avassalador.

Já sem ter o caminho nesta cidade,
eu vejo que avança
amor à distância,
e a felicidade,
é estar com ela,
pois só é por ela
a toda verdade.

Amor à distância
são duas mãos tocando nuvens de sonho,
fazendo chover no lençol da saudade.

03 de junho de 2011

Não perca as palavras agora

2011-06-11T15:44:00.001-03:00

Não perca as palavras agora,
não agora,
justamente quando eu mais preciso delas
e de seus significados
e necessito dos teus beijos todos,
promessas de um dia melhor
e tantos dias que não vejo,
desejos.

E não desejo palavras!
Não mais as mesmas prometidas,
desejo os equivalentes,
teu corpo
teus seios
tuas coxas
e o calor que delas vêm,
e o teu suor
e teu gozo,
porque eu te quero
exatemante como me foi prometido
e todo o extra que com ele me venha....

Eu te quero,
exatamente como me foi prometido,
e eu, metido, me perco
em teu paraíso....
E eu, sentido, me perco
em teu todo nosso paraíso.
Eu te quero,
para poder me reencontrar.

29 de maio de 2011

Alguém

2011-06-09T01:12:00.001-03:00

E eu precisaria de ti por perto,
teu corpo nu,
teu cheiro,
a embriaguez de dúvidas...
pra te sentir
e extrair dos teus poros
a poesia que já não há em mim.
Pois tu e tantos poros
e outros cheiros
e tanto fogo explodindo na vizinhança,
eu sei...

Serei alguém, um dia,
e serei alguém.

Abra a porta,
me lançarei no corredor,
pois hoje eu sou alguém,
e sempre serei
contigo em mim,
contigo em mim
eu serei,
viverei
e sempre me verei como alguém,
eu sou alguém,
pra ti sou alguém,
sou,
serei,
quem sabe,
da porta pra lá.
alguém...
alguém pra ti,
o tal alguém aqui.

29 de maio de 2011

Amores e dores e sons…

2011-05-21T21:38:00.001-03:00

Amores e dores e sons...
Tantas músicas e acordes,
e letras simples que falavam de um amor verdadeiro,
que se fazia eterno em cada olhar,
em cada mão dada,
em cada passo na areia,
sob a brisa do mar.

Versos cantados de um amor sem fim,
e a cumplicidade em olhos sorridentes,
mudos,
como mudos eram os beijos
que tanto diziam,
sem nada dizer,
tradutores natos
do idioma de nossos laços,
sons e suspiros no ar.

Amores e suas trilhas,
eternas trilhas que dão num sem lugar,
no fim,
sem som e cor.

E todo fim que não seja feliz
leva consigo as letras
escritas no chão, em giz,
e a melodia cantada outrora por pássaros,
que passam
e vão.

O silêncio das lágrimas é a música de todo fim.

26 de abril de 2011

Quero ser poeta

2011-05-18T17:35:00.001-03:00

E quero ser poeta,
de um tipo qualquer
mesmo sem sucesso,
sem sentido,
só poeta
ser.

Poeta abandonado,
sem qualquer reconhecimento,
daqueles que bancam,
do bolso pobre,
às duras penas,
o livro magro
que nasce morto,
fadado a passar os dias
sob camadas e camadas de grossa poeira,
esquecido em prateleiras
de sebos de terceira,
frequentado por traças e baratas,
ratos e bebuns,
se muito.

Que seja!

Quero apenas ser poeta,
e cantar amores e dores,
fazer brotar as flores
que do papel branco se faz em manchas
das lágrimas turvas,
que molham a tinta dando-lhe formas,
e o mudo sentido calada reforma
e grita ao mundo que não se conforma.

Eu quero viver amores tolos
e fazê-los perfeitos aos meus leitores,
acaso venham a existir.

Quero chorar a realidade em poemas de esperança vazia,
ainda que a esperança se note
em entreversos e olhares
e suspiros errantes.

Quero mesmo ser poeta,
ainda que só meu os mudos versos esquecidos,
e ainda que minhas palavras impressas,
ou manuscritas em papel de pão,
sirvam tão somente de veneno
à traças suicidas,
o que quero pra minha vida
é mesmo ser poeta.

10 de abril de 2011

Amor é prosa, sexo é poesia

2011-05-08T20:46:00.001-03:00

"Amor é prosa, sexo é poesia", como pode um verso, aparentemente, tão inocente, dizer tanto com tão poucas palavras?

Para quem não escreve, a poesia e a prosa parecem um mistério total. Para muitos, até, a poesia exerce um fascínio ainda maior que o da prosa. Os poetas sempre foram os mais reverenciados do mundo literário. É como se a poesia fosse o lado emotivo e a prosa o lado comercial da coisa.

Se é assim, o é em razão do mercado sem bastante restrito quanto a venda de livros exclusivamente de poesias. Em contrapartida, as ficções brotam aos montes em listas de best sellers (deixe-me ser otimista a ponto de ignorar as dezenas de livros de auto-ajuda. Obrigado.).

Fato é ficção vende, poesia não.

Neste ponto, o verso de início desta crônica estaria incorreto. Afinal, sabemos que, em termos de mídia, sexo vende muito mais que amor.
Mas, não é sobre isso que se trata o verso citado.

Citei a versão de quem não escreve. Daquele que se vê à margem do mundo das letras. No entanto, para que os escrevem - e perdoem se estou generalizando - creio que a prosa se mostre como um desafio muito maior que a poesia.

Falo por experiência própria.

Minha prosa, quando não em momentos especiais de crônicas e afins, limita-se a petições iniciais, contestações, impugnações, agravos, embargos, etc., longe de qualquer caráter literário, apesar de flertes esporádicos.

É difícil fazer prosa. A prosa, e aqui considerada no estilo romance, posto que crônicas e contos guardam uma estreira relação com a poesia em seu nascimento, é extremamente dependente de disciplina. É preciso traçar um plano, mirar objetivos, guardar tempo, estar sempre inspirado. Por isso romances levam meses, anos, décadas para ficarem prontos. A poesia faz-se de ímpeto.

Assim que amor é prosa, sexo é poesia.

A poesia faz-se na mesa de um bar, no elevador, na escada de incêndia, na sala de espera do consultório médico, no ônibus, no avião. A prosa é construída, dia após dia, com paciência, dedicação, intimidade e planos para o futuro.
Não há amor que sobreviva a dias e dias só de poesia. Como não há sexo que se concretize com preliminares proseadas. Cada qual tem o seu tempo, seu modo.

Curiosamente, talvez seja esse o motivo de meus repetidos fracassos em relacionamentos. No entanto, em se tratando de relacionamentos, não sei se sou eu o poeta, ou elas as poetisas. Se sou eu o proseador, ou elas as proseadoras. As coisas insistem em se misturar e confundir-se entre si.

Talvez eu seja mesmo apenas um poeta aventureiro, tentando fazer prosa de minhas paixões, aguardando sempre para breve o best seller que há de vir.

08 de maio de 2011

Destilaria

2011-05-05T11:37:00.001-03:00

Destilo minha solidão em taças de vinhos secos,
como seco se encontra o jardim de meus sentimentos.

E entorno, para dentro de minha alma,
canecas estupidamente geladas
da cerveja que me gela o peito
e me faz sentir o que não sinto.

Saudades.

O café frio, saboreado em olhares amargos para o passado,
fitando sóbrio o futuro incerto e enganoso.

Deixei minhas esperanças em alguma gaveta,
perdi a fórmula do acreditar em dias melhores
entre versos apagados e refeitos
de sensações que já não sei descrever.

Eu já não sei me adaptar.
E de tanto me supor insubstituível,
caminho só, sob o sol de outros domingos,
a definhar conversas insólitas
com os botões que já cairam.

"E dizem que a solidão até que me cai bem",
eles não sabem o que dizem.

06 de abril de 2011

Celebrem!

2011-05-03T18:55:00.001-03:00

Celebrar,
eis a razão do viver.

A vida só é completa quando a celebramos,
em cada vão momento,
em cada ato,
mesmo que de aparente irrelevância.

Estar vivo sem celebrar não significa viver.
Celebrar é a chave.

O fim de semana,
de merecida folga após dias de trabalho intenso;
a conquista do sonhado emprego;
o encontro da pessoa amada;
a correspondência no amor;
o sorriso que se cruza com outro;
a vaga em tão disputado curso;
a formatura;
os amigos de ontem, de hoje, os futuros;
a esperança de um futuro melhor;
o casamento;
o nascimento do primeiro filho,
do segundo,
terceiro,
todos e cada um deles;
bodas de prata,
ouro,
platina,
diamante;
cada novo ano,
cada velha lembrança;
a morte,
que nada mais é que a celebração final,
de uma toda vida,
o descanso de fato,
a aposentadoria sem retorno.

Celebrar...
um ato sagrado e revigorante,
que nos ajuda a seguir
sempre e bem em frente,
apesar dos pesares,
apesar de tudo
e por todos,
todos os que amamos.

Celebrem, meus caros,
celebrem cada novo dia,
cada nova hora,
cada minuto,
cada segundo
e todos esses nossos anos,
nossos e gloriosos anos,
que nos fizeram o que somos,
exatamente assim, do nosso jeito.

Celebrem e vivam!
Vivam cada celebração!
Vivam a vida!
Vivas à vida!

03 de abril de 2011

Assim, sem mais

2011-04-25T17:01:00.001-03:00

Assim, sem mais,
sem planos pretéritos,
como se fosse destino,
quem sabe um dia,
um dia nos encontremos...

E, quem sabe, nossos olhares se cruzem,
e tornem-se cúmplices
e eu possa fazer do teu corpo minha folha em branco
e desenhar em ti meu mais belo poema,
esculpido na tua pele.

E seu corpo se cobrirá de versos,
exaltando curvas,
perfumes
e sabores,
que descobriria desvendando cada centímetro de pele,
brincando com cada arrepio,
sorrindo em par a cada suspiro.

E então quero sussurrar cada verso em teus ouvidos
e ver acender vida e chama em teu corpo,
intercalando versos a mordidas e beijos.
E enquanto a boca se preocupa com as palavras,
as mãos acariciam o corpo
desejosas do desbravamento.

Não creio que possa existir morte após tais carícias,
sentirás a vida preencher cada poro de teu corpo,
exalando perfumes hipnóticos
que me provocarão mais versos
e carícias ainda mais íntimas,
e então,
como se fosse o destino,
de dois seremos um,
uma alma,
um corpo,
conexos,
indecifráveis em separados,
um só corpo,
um só momento,
um só pensamento,
nós,
o prazer,
a paixão
e o que mais vier,
assim, sem mais.

29 de março de 2011

Sou

2011-04-19T15:41:00.001-03:00

E, acreditem, sou eu.
Nem sempre o mesmo,
mas o tal qual que se reconhece a lágrima,
e a desilusão cristalina
a brilhar dos olhos sem razão.

Sim, sou eu,
assim, sem explicação,
facilmente ignorado,
de razão impertinente,
lágrimas aos cantos de poeira
e montes de razões escondidas.

Meus olhos...
enchem-se de lágrimas os meus olhos cansados,
que riem comigo
a desesperança do que não sei afirmar,
e todos os medos,
de Jesuses, Alás, Budas, e todos os demais deuses
que insisto em esquecer o nome,
e enchem-me de vergonha,
por suas atitudes passivas
diante de tanta injustiças.

E eu gosto de acreditar
que é tudo pelo perdão,
pelas lágrimas que ainda hei de derramar
e pela dor que meus iguais,
comigo, hão de compartilhar.

Que seja tudo por nada,
pela dor que compartilhamos,
pelo amor que sentimos,
como se fossemos crianças,
e tudo seja a fantasia de amor,
de fantasias de drogas
e nada seja real,
como a dor que deveras sinto.

Tudo é por amor
e por amor é tudo,
mesmo que não seja nada.

24 de março de 2011

Sim, eu te amei.

2011-04-16T17:25:00.001-03:00

Sim, eu te amei.
Amei como jamais imaginei amar,
com cada molécula, de cada célula
e cada suspiro de meus dias,
e planos para o futuro.
E cada amanhecer era um sonho,
sabendo-te em mim,
sabendo-me teu.

Sim, amei-te.
Como a um menino solitário,
que enxerga nos olhos de uma mão estendida
o sentido total de sua vida.
Amei-te como se fosse a única,
a última.
E cada anoitecer era um martírio,
um desejo intenso de ter-te comigo,
por todo o sempre.

Amei-te!
E tanto foi o meu amor,
e tamanha dedicação,
que desde o adeus,
o fim,
sou eu assim,
dono de mim,
e só.

E, desde o fim, sou eu assim,
mero livro de memórias de um amor sincero e verdadeiro,
que fez-se pó e se foi com o nevoeiro.

Todo amor é uma traição de si mesmo.

23 de março de 2011

Assim sou eu e só

2011-04-09T13:15:00.001-03:00

E, então, é assim, assim sou.
Eu e minha toda solidão,
companheira de tantos tragos,
de tantas aventuras
e embriaguez sincera e desnecessária.

Disfarço a solidão entre roupas alegres
e máscaras festivas de sorrisos tolos.
Vou e volto entre a ilusão e a fantasia,
entre a dor e a realidade de viver.

Desaprendi o amor,
desaprendi a amizade real,
desaprendi o convívio
e abracei o vazio de ser alguém e só.

Sim, eu sou. Sou eu e somente eu e só,
que de tão só ainda tento a companhia,
o abraço, o diálogo,
essas cerimônias sociais
que nos fazem sentir integrados
e humanos.

Eu tento.
Mas é como se meu tempo tivesse passado.

O sorriso há tempos deixou de ser sincero,
o abraço conta os segundos para o desenlace,
o diálogo se perde em poucas palavras,
e volto a ser quem sou, eu, só.

E, então, é assim,
assim que sou.
Um todo indivisível, que por não mais saber dividir,
soma-se a si, fazendo de amiga a solidão que não se quer.
Um todo indivísivel, que de tanto se dividir
e ver-se partido em pedaços,
juntou em torno de si os cacos que restaram
construiu seu muro,
e vive só
a aventura de ser companhia.

22 de março de 2011

Só sei que…

2011-04-08T00:16:00.001-03:00

Só sei que gosto do prazer etílico,
dos olhos pesados,
da alma leve,
da baixa guarda
e palavras sem escrúpulos,
livres,
apenas descrevendo o prazer puro,
o desejo desinibido
e sem fim.

Essa é a liberdade real!
Escravos de uma verdade ébria
e tão maior
quão maior o grau etílico
do que se leva a boca,
do que se beija em tom de amor
e paixão desmedida.

E, sim, deixem que me tratem tal qual a um viciado,
um rebaixado qualquer,
jogado na calçada de seus desejos ocultos,
que se chuta para a calçada vizinha,
mesmo que desejando a paz do sono de mula,
regado a muita amarula,
e whisky,
e rum,
e vodka,
e a cachaça pura brasileira
e todos os sabores
e odores
e temores das cervejas,
brejas,
cervas,
pervas,
e afins,
sem fins,
até o fim,
com gim!

09 de março de 2011

E de tanta chuva

2011-04-04T17:58:00.001-03:00

E de tanta chuva
(ou seriam lágrimas?)
meus versos se perderam
entre borrões de tinta
e sentimentos mudos.

08 de março de 2011

Casulo

2011-03-31T19:35:00.001-03:00

Então, pouco a pouco,
sem que percebas,
vai-te afastando da realidade que o cerca,
fechando-se em um mundo particular,
alheio ao mundo lá fora.

E já não gostas mais do que se gosta,
já não ouves mais o que ouvem,
já não se quer mais o que querem,
e tudo é tão teu e diferente,
que tornas-te refém de si.

A solidão, de uma hora para outra,
parece ser a companhia mais adequada.
O silêncio, a música perfeita,
o brinde solitário, a festa de sempre.

Pensamentos e reflexões,
medos e aspirações.
Desejos sutis de um sorriso sincero,
alegria barata e irrestrita.

Pouco a pouco vai-se sentindo o mundo
e deixa-se de lado
as ilusões que outrora se fizeram planos,
os planos que se tornaram desilusões.
Aos poucos, enxerga-se que o mundo não pode ser.

E de tanto querer o mundo que desenhei,
fiz em minh'lma o mundo que jamais terei,
e hoje moro dentro em mim.

08 de março de 2011

Um brinde

2011-03-25T15:47:00.001-03:00

Um brinde!
Eu quero propor um brinde!

Um brinde a essa noite única,
como são todas as noites de nossa limitada existência,
brindemos a cada uma das horas,
e suas sensações e nostalgias.

Um brinde ao vinho
que nos lubrifica a palavra,
tornando-nos fluente na língua do amor,
da paixão,
do desejo e do tesão.
Sim, pois somos feito de carne,
amor e lágrimas!

Um brinde aos amigos,
todos eles,
os de hoje, os de ontem,
os de daqui a dois goles a mais,
um brinde a amizade em essência,
ao sexo entre amigos,
a cumplicidade
e a indescência conjunta!

Um brinde ao que vou esquecer,
e ao que me lembro sem ter vivido,
ao passado que me trouxe ao presente,
aos segundos que me levam ao futuro,
ao fim, cada dia mais próximo.

Um brinde aos que me lerão
e aos que não.
A todos os que amo
e àqueles que me odeiam.

Um brinde à vida,
esse caminho árduo de incertezas,
sem mapas que nos façam seguir seguro,
sem planos que mantenham-nos no rumo,
às surpresas,
ao inesperado,
a ti,
a mim,
a todos nós
e nossas certezas parciais.

Um brinde à morte
que nos leva ao mundo certo
e deixa aos espectadores
a expectativa de uma continuação,
de um próximo capítulo,
de uma segunda temporada.

Um brinde ao que mais quisermos brindar,
pois que quero aqui propor um brinde,
um brinde apenas
e que me deixem beber em paz!

07 de março de 2011

Esqueci…

2011-03-22T14:19:00.001-03:00

Esqueci como é amar.
Encarar em calafrios os olhos turvos de um outro alguém
e ver neles o brilho da vida,
o significado cristalino de tudo,
o arder em chamas da paixão,
o desejo,
o querer estar,
mesmo que em silêncio,
mesmo que distante,
apenas a espiar o outro,
sem que o outro saiba.

Esqueci como é sentir.
Chorar a solidão quando se queria a companhia,
pensar as mãos dadas
quando se as tem soltas a dedilhar o isolamento do mundo,
sentado numa cadeira de lágrimas frias
e entorpecimento vil e tolo.
Sonhar o coração acelerado,
quando, em verdade, ele bate fraco,
apenas para manter a sobrevida.

Esqueci como é sonhar.
Sigo os caminhos que me cruzam os passos
e vou por eles sem pensar,
sigo em frente,
sem me dar conta do que é seguir,
mecanimente,
vivo o entorpecimento barato de minha solidão,
acostumei-me a seguir
e sigo assim, acomodado com a minha companhia.

E vivo assim feliz
de uma felicidade tão minha e só
que qualquer mão estendida se mostra ameaçadora,
que qualquer sorriso se faz ataque,
que qualquer palavra de carinho se faz recuo,
e qualquer lembrança de amor passado
faz-se dor profunda
que estoura em lágrimas
a desesperança que levo em mim.

Esqueci como é viver.

03 de março de 2011

Ela passa o dia a tricotar sonhos

2011-03-17T16:32:00.001-03:00

Ela passa o dia a tricotar sonhos,
a bordar amores que um dia virão
e chora sozinha no canto escuro,
as dores estanques do seu coração.

Ela não sabe o que é amar,
fantasia tesouros escondidos,
noticia atos e fatos desmedidos,
sonha o que se faz por sonhar.

E eu sou seu admirador secreto,
aqui, sentado sobre minha timidez,
a desenhar amores no concreto,
fazendo-me só, por só estupidez.

Queria poder abraça-la,
beija-la a face doce,
viver em razão de ama-la,
viver, somente, o que fosse.

Ela passa o dia a sonhar amores
que sabe não mais existir.
E vivo contigo as suas dores,
clamando por ser seu sorrir.

Ela não sabe o que é amar,
apenas imagina como seria ser de alguém,
e eu, de longe a sonhar,
sigo sozinho sem ser de ninguém.

02 de março de 2011

Aqui

2011-03-15T16:28:00.001-03:00

Aqui,
entalado em minha garganta,
preso,
como um pedaço de pão mudo
a prender a minha respiração,
a drenar, pouco a pouco minha vida,
minha alegria,
meu sorriso torpe,
minhas convicções
e sentimentos.

Aqui,
preso dentro em mim,
disfarçado de alegria etílica,
de felicidade ébria,
de certezas desmedidas,
de frases otimistas e falsas
como o medo que insisto em negar.

Aqui,
a me fazer chorar o leite derramado,
repensar o que não se tem pra pensar,
viver o que não se pode viver,
aqui,
dentro em mim,
entalado em minha garganta,
sem que eu possa sentir-lhe o gosto,
sem que eu posso encarar-lhe o rosto,
aqui,
em mim,
escondido sob os escombros das desilusões
e desesperanças,
eu,
verdadeiramente,
meu verdadeiro
eu.

E continuo a me abster da realidade.
Por segurança,
pela minha paz.

25 de fevereiro de 2011

Eu nem te conheço…

2011-03-13T01:20:00.001-03:00

Eu nem te conheço,
nunca te vi
nada sei de ti,
mas já te amo.

Tenho em mim essa mania besta
que é apaixonar-me pelo anonimato,
é como se eu gostasse do desconhecido,
e eu sei que gosto,
mas não assumo.

Aí fico imaginando, sonhando...
deixando que a mente flutue
e deite ao teu lado
na cama distante de nossa paixão.

(mas nem existe paixão,
eu nem me revelo)

E nem sei explicar os porquês
e explicitar poréns,
que talvez existam aos montes,
mas finjo ignorar.
Eu preciso viver o que sinto
ainda que só em mim.

Pairo sublime sobre desilusões,
pois vivo sozinho as paixões
que divido em blocos e ao povo.

Eu faço versos de amor na solidão do viver,
e talvez eu ame ser só.

Toda solidão é mais sincera que qualquer amor eterno.

25 de fevereiro de 2011

Infeliz

2011-03-09T03:11:00.001-03:00

Cansei de pensar

2011-03-02T15:29:00.001-03:00

Cansei de pensar!
De deitar os olhos noturnos
numa cama de preocupações com o futuro
e aflições com a situação presente
(no fundo é tudo igual).

De ter de aceitar, para o bem de todos,
a idiocracia de livros tortos,
que criam realidades fantasiosas
de nula evolução humana,
depositando em almas aflitas
a falsa ilusão da eternidade,
prendendo-nos às idades primárias
de nossa tão vasta existência,
que parece não existir.

Existir...
qual a definição exata
de tão controverso ato?
O que existe?
Até quando existe?
Qual o marco inicial?

A busca pelo sentido da existência
acaba por auxiliar o advento de teorias,
de doutrinas, de filosofias de vida,
perniciosas filosofias
e doutrinas
e teorias.

E criam um deus ciumento.
E criam figuras absurdas.
E se ajoelham diante delas
e nos obrigam a crer.

De fato, eu até queria crer.
Apegar-me a uma ilusão primária de futuro bom,
como se eu fosse existir eternamente,
com minhas memórias e todos os que dividiram comigo
alguns dos anos de poeira diante da rocha eternidade.
De fato, eu até queria crer.

Mas eu penso, infelizmente penso
e repenso o sentido algum de tudo o que dizem,
sentido nenhum em cada palavra.

Não há sentido no existir.
O sentido está no rumo que toma a tua existência,
a direção que dás a ela.

Se queremos ser bondosos,
esse será nosso sentido.
Se esse não for nosso desejo,
outro sentido há de ter.
Mas não queremos,
não aceitamos explicações tão simples
diante da aparente complexidade do existir.

Não!
Apegamo-nos à complexidade,
aos eternos cálculos,
às explicações intrincadas,
que giram em torno de si
e nada explicam.
E mesmo no ato de respirar,
nosso instinto primeiro,
inserimos ali a burocracia de nossos cálculos.

Dormimos a balbuciar complicações
e acordamos ínsones
dos problemas que criamos por dormir.

Tudo é problema.

A vida é dura, dizem uns,
é difícil viver, esbravejam outros,
e assim seguimos nulos,
reclamando dos problemas que criamos,
mas que, por conveniência, culpamos um demônio qualquer,
e então criamos novos deuses
que nos façam redimir de nossos próprios erros.

A vida não precisa de nosso sentido para ter sentido.

Como deuses que somos,
enchemo-nos de uma prepotência vil,
que nos limita a visão apenas ao que está ao nosso redor,
e é ao nosso redor que queremos tudo o que nossa visão limitada alcança.
Pressupomo-nos ser a vida em essência,
a razão de existir de tudo o que existe.

Somos apenas mais uma espécie de animais,
soltos pelo mundo, em busca de sobrevivência,
frágeis diante do mundo que nos cerca.
Mas pensamos demais
e esquecemo-nos desse detalhe.
Somos apenas uma, das milhões de espécies,
apenas uma.

E destruimo-nos!
Sim, buscamos a exterminação de nossos iguais,
em guerras oficiais,
em brigas fajutas,
em um cotidiano de sangue.
Nisso somos únicos!

E fofocamos!
Passamos e gastamos horas e horas
discutindo sobre o outro,
um ser tal que, tal como nós, é apenas outro ser.
Fulana está saindo com beltrano,
Cicrano comprou carro novo mesmo cheio de dívidas,
e isso, e aquilo,
e nos poluimos do outro
deixando de viver nós mesmos.

Perdemos a vida, que passa pela língua podre
de palavras nulas,
a falar de pessoas,
quando deveríamos discutir ideias,
amores,
um futuro harmônico e pacífico.

Mas quem se preocupa com ideias?
Ideias são coisas para os loucos,
os insanos que,
enclausurados em suas redomas mentais,
balbuciam a paz,
o amor universal,
em tons mudos de desesperança cálida
e transparência fúlgida.
Ideias exigem-nos o mínimo ato de pensar.

Ninguém quer pensar!
Ninguém quer se preocupar.

Eu queria não pensar.
Sentar em minha cadeira de vime,
a admirar o horizonte de futuro infecundo,
pitando meu cigarro burro
de palavras já esvaecidas
e simplesmente sorrir do fim próximo.

Mas eu penso...
infelizmente, eu penso.

07-22 de fevereiro de 201

Minhas desculpas

2011-02-24T16:17:00.001-03:00

Caros leitores, caras leitoras, como se nota, ando meio afastado daqui. Sei que pode parecer que abandonei este espaço, mas não é isso.

Estou passando por um momento de transição e readaptação da minha rotina pessoal e profissional e isso vem me tomando um tempo considerável.

Como é cediço, quando a razão toma o espaço, as emoções ficam num canto, aguardando a oportunidade de se mostrarem. E ali estão elas, aguardando.

O momento é de turbulência, mas logo tudo se encaixa e volto a fazer as pontagens diárias, como vinha ocorrendo.

Certo da compreensão de cada um de vocês. desde já, agradeço o apoio.

Atenciosamente,

Leo Celani

E fico imaginando nosso encontro

2011-02-22T14:30:00.001-03:00

E fico imaginando nosso encontro
dois seres virtuais
sem forma
duas almas
em comum
com notas tais
que fazem versos iguais,
a mesma solidão popular.

E tudo é tão triste
e tão igual,
tal qual o prazer inexistente,
e tais os medos
e as desilusões,
que de tão iguais
e tão tais os sós
e sós os tais iguais
fazem-se difíceis
transformam-se
tão mais árduos
os sonhos em comum,
pois nos perdemos, sempre.

E como é duro
revelar o amor que não mais existe,
a paixão que insiste em ficar pelo ar,
e tudo é medo,
dor,
prazeres efêmeros.

Mas, assim, as coisas acontecem,
e tudo ocorre como não se sabe como.
E sigo, pensando que tudo não seja mais que sonhos,
e sonhos são aquilo que estão dentro de mim.

E tudo aquilo que eu digo sobre mim,
não passa de versos sobre ti,
os sonhos que vivi de nós dois,
os versos que roubei quando te vi.

22 de fevereiro de 2011

Medo original

2011-02-09T14:28:00.001-02:00

Como e quando, exatamente, sabemos o que queremos da vida? Quantas vezes podemos errar? Quantas podemos voltar atrás e tentar refazer tudo? Quando sabemos o que realmente nascemos pra fazer? Como sabemos no que somos bons?

E quanto ao amor? Quando é o primeiro? Quando o último? Quando sabemos que um amor se foi definitivamente? Quando saber que não se pode ter recaídas?

Somos martelados dia-a-dia pelo eterno. Amor eterno. Trabalho pra vida toda. Dedicação.

A desistência é vista como pecado capital. Mal eterno.

Aos 17 anos somos jogados no mercado de trabalho, obrigados a decidir, sem experiências, o que ser para a vida toda.

Com quantos anos podemos que decidir o que fazer da vida? Quantas vezes nos perdoam por errar? Saberemos, realmente, o que nascemos pra fazer?
E quanto ao amor? Quando é o primeiro? O último? Quando sabemos que um amor se foi definitivamente? Quando saber que não se pode ter recaídas?

Quando sabemos o que somos, para o que somos e o que queremos? E por que nos sentimos tão culpados por mudar?

04 de fevereiro de 2011

Fotografei a angústia

2011-02-08T17:23:00.001-02:00

Fotografei a angústia,
em nuances de cinza amolecido,
como a poeira de meus olhos
enternecidos pela dor.

E você sabe,
eu nunca fui bom em suportar a dor,
sempre explodi em fúria,
descontei em quem não merecia,
fui a antítese de minhas doces palavras,
todas mudas e sem sentido.

Mas essa angústia flagrada em tua boca,
tuas frases tortas e desiludidas,
tua vontade nula de viver o que vier
e deixar pra trás o que se tem por ter,
essa tua inexistência grave
do que é desistir do que se pode ser,
faz-me lembrar de mim.

Olho com atenção redobrada o que me disseste,
todos os conselhos que não ouvi
e que não me lembro,
fazem-se, agora, como uma previsão,
uma profecia do que seria o que hoje é.

E essa angústia em mim,
essa falta de vontade
e toda desatenção,
de onde tirei isso de ti?
Por que roubei teus olhos de morte?
Por que não sei respostas
e encho-me de perguntas
na minha banheira que não dá pé.

Afogar-me-ei nessa angústia
e da morte tentarei a sobrevida
e o que mais restar,
guardarei em meu relicário,
em pequenas pílulas,
que devem ser tomadas de oito em oito horas,
quando essa angústia te dominar.

Quanta saudade do que jamais vivi!

28 de janeiro de 2011

Parado…

2011-02-07T15:23:00.001-02:00

Parado...
imóvel a olhar o horizonte infecundo.
Nada de novo,
nada se move,
é tudo o mesmo,
sempre.
Nuvens passam
e vão,
nuvens se repetem,
e voltam a passar.
Tudo é um vai e vem sem fim,
que vai
e vem
e não acaba.

Parado...
sentindo o tempo passar
como uma navalha
a cortar o resto do pouco que ainda me sobra
e não sobrou quase nada.
Sem retorno,
sem medo,
o som mudo das folhas
a correrem com o vento
que sopra pra além de meu desespero.
E nada.

Sinto como se o tempo tivesse passado,
mas ainda estou aqui, sentado, parado.
Sou um fantasma de meus desejos
esperando uma nova vida
que talvez jamais existirá.

27 de janeiro de 2011

O Amor e o Tempo

2011-02-02T15:35:00.001-02:00

E, ao contrário do que pensam, não há amor que termine, como não há tempo que acabe.

O tempo está além de nossa compreensão. Esteve sempre por aí, passando, passando, sem cessar, sem demonstrar cansaço que nos faça pensar no fim. E continuará, tão logo cesse em nós a vida que desfrutamos, esse ínfimo intervalo no Tempo.

De igual sorte, assim também o amor. O amor não nos pertence, apesar de adquirirmos a posse temporária de parte ínfima dele. O amor que costumamos dizer findo, é o fim de relacionamentos que julgamos durar a vida. E quando esse acaba, dizemos ter acabado o amor.

O amor não termina. Mantém-se em nós. Amor é a força de amar, a capacidade de enxergar no outro uma razão para seguir a vida, que se mostra, por vezes, tão sofrida e dificultosa.

Dizer que o amor acabou, é julgar-nos incapazes de novo amar. É afirmar possível o tempo parar. É fazer relativo o pouco do absoluto que conhecemos.

Relacionamentos vêm e vão. Terminam bem, terminam mal. Perduram por horas, resistem por anos, prosperam por décadas, mas terminam sempre, de uma forma ou outra. Relacionamentos. O amor, tal qual o tempo, não acaba jamais!

25 de janeiro de 2011

O sêco…

2011-02-01T16:41:00.001-02:00

O sêco... a ordem...
a vida morta que se faz em dó,
sem sol que tenha paz,
sem sol que se faça pausa,
e tanta sêca
tanta morte e vida
nascimento e retorcimento
de almas que se contorcem,
e sobrevivem na vida mortal
de qualquer momento inequívoco,
morte e vida sem razão
buscando a água das secas sensações,
o esperma sêco,
a vagina sêca,
sem água...

Não há água!

Não há o que lubrifique a vida no sol,
não há o que lubrifique o corpo
a adentrar o outro corpo
e mesmo assim os filhos nascem,
proliferam secos
e sem motivo,
filhos da terra e do ar,
sem água.

Filhos da terra e do ar
que se apegam a terra
e voam.

E voam,
filhos da terra e do ar,
que voam,
voam e imaginam uma terra melhor
onde a chuva não lhes mate,
não lhes coíba o cultivo,
o coito.

Filhos da terra e do ar,
que esperam a água
e rezam pela chuva,
pela chuva rezam,
filhos da terra
que choram lágrimas secas
e fazem a chuva da terra do seco ar.
Filhos da terra que querem ver jorrar
a chuva que vem do ar.

23 de janeiro de 2011

Ela veio

2011-01-31T15:45:00.001-02:00

Ela veio,
toda cheia de si
e tão mais sensual.
Pôs os homens a admirar o rebolado
de suas curvas indômitas
e traiçoeiras,
que se estradas fossem,
veículo algum sairia inteiro.

Hipnotizou homens
e mulheres
e todos os olhares,
embriagados pelo seu falar pélvico,
e fez de todos seus escravos,
e olhos que seguiam o sentido de seus movimentos.
Juntos a bailar,
a esquerda,
a direita
e acima e além.

Todos, sem excessão, renderam-se aos seus encantos.
E sim, amigos e amigas, mesmo ele, todo poderoso,
embriagado pela beleza da ruiva a bailar,
o demônio vendeu sua alma,
e, sem notar, viu-se a gritar a noite.

O demônio, entregue às curvas de uma ruiva apimentada,
fez deus perdido,
sem rumo,
e assim, ambos, morreram de braços dados,
pela beleza de uma mulher
que os puseram a pensar.

E desde então somos assim, todos,
homens, refletidos na imagem divina,
eternos escravos de nossas mulheres
e todas as mulheres,
rendendo-lhes graças
e evitando-lhes a verdade.

E mesmo evitando, sabemos, desde sempre,
que somos, todos, sem exceção, escravos,
escravos delas, elas, nossas deusas,
nós, vossos escravos e sempre,
pra sempre
e nunca mais.

23 de janeiro de 2011

Eu me perco

2011-01-29T13:30:00.001-02:00

Eu me perco,
vago sem rumo
pelas ruas desajustadas de minha inconsciência,
e me perco.
Desapareço por dias
sem saber para onde fui
e então reapareço sem prévio aviso.

Mas ainda não apareci.
Permaneço
na incógnita do rumo a ser tomado
nos próximos segundos e depois.
Não sei.
Eu nunca sei,
só sei o que sei.

Nunca sei para onde vou a seguir.
Estarei aqui,
mas meu eu está além,
pra lá dos limites que me impõem.
Eu viajo com o vento e me perco.

E tenho em mim esse
vício estranho de existir.

21 de janeiro de 2011

Cá estamos…

2011-01-28T11:44:00.001-02:00

Cá estamos...
e como somos?
Onde estão os amores e os fatos?
Quantas colheres de açúcar
e quanto amargor em nossa alma?
Cá estamos,
do lado de cá de qualquer certeza
e tanta euforia,
tanta falsa liberdade,
tantos movimentos nulos
e tanta malcriação.
Mas, quando?
Passamos pela vida,
inertes, sublimes,
pairando sobre a verdade e a verdade,
mas a verdade...
Que verdade sabemos de fato?
E os fatos?
Cá estamos
e onde estamos de fato?
Os fatos são peças
que lutamos para encaixar
no quebra cabeças
das cabeças que achamos quebrar.
E, de fato,
nada é fato.

16 de janeiro de 2010

Às vezes dá vontade de pular daqui

2011-01-26T16:45:00.001-02:00

Às vezes dá vontade de pular daqui,
sentir o ar no rosto,
sentir a força da gravidade
a atração fatal dos metros
que vão te levando ao fim.

Saltar, de braços abertos,
de cabeça aberta ao porvir,
sem medo,
com o peito cheio de coragem
e esperança no sobreviver.

Às vezes tenho vontade de pular daqui,
visitar por fora os andares que me separam do centro.
E eu nunca fui centrado.
Sempre orbitei as elipses caóticas
de meus sonhos vis
e alucinações pueris.
Eu nunca cresci.

Olho daqui do alto
que me vejo por dentro
e é tudo tão confuso.

Às vezes dá vontade de pular daqui
e abraçar o concreto quente
com o peito aberto,
repleto de um amor sem sentido,
vasto como a razão que não existe.

Compartilhar com gente surda
os versos que grito em dó,
e ouvir conselhos de mente muda,
a aconselhar-me um caminho só.

Às vezes tenho vontade de pular daqui
e findar a vida no asfalto rubro
de um verdadeiro sangue meu,
e no aparente fim de tudo,
o encontro findo entre mim e eu.

12 de janeiro de 2011

Selo “Este blog transforma pessoas”

2011-01-26T09:21:00.001-02:00

Todo novo comentário é uma alegria inenarrável para qualquer blogueiro, notadamente os pequenos, como eu.

Quando o comentário vem de alguém por quem se tem admiração e respeito, a alegria ganha notas de felicidade suprema.

Indízivel, no entanto, o sentido quando, além de tudo isso, o comentário vem carregado de elogios que custamos a acreditar sermos merecedores.

Ontem, o querido e estimado Anderson Tomio deu-me essa alegria. Idealizado pelo mesmo, através de seu blog (link está no selo acima), fomos presenteados com o selo “Este blog transforma pessoas”.

Não sei dizer se o título do selo condiz com a realidade deste humilde canto de lamentos e desabafos, mas a falta de maneiras de agradecer de forma equivalente condiz com o que sinto no momento.

Obrigado a todos os leitores.

Obrigado Anderson!

Terça-feira…

2011-01-25T09:56:00.001-02:00

Terça-feira...
A segunda se foi, partiu, sem deixar saudades,
e a terça nasce,
ainda preguiçosa é verdade,
mas esperançosa.

Um novo dia para ser novo
(ou o mesmo, de novo).

Os raios de sol agarram-se ao telhado,
derramam-se pelas paredes,
alcançando a janela, ainda fechada,
onde dispara seu som mudo de despertar
por entre as frestas disponíveis,
e mesmo as que assim não se mostram.

Invade, o sol de todo dia
(e dos próximos milhões de anos),
o sol de vida,
uma nova vida, num dia novo,
invade, sem limites.

E que a terça seja uma invasão, sem limites,
de paz, de luz, de amor, de compaixão,
de música e felicidade.

Terça-feira...
aparentemente um dia mais,
mas sempre mais um dia
para ser feliz!

25 de janeiro de 2011

E de caminhar tanto e sem rumo

2011-01-24T19:04:00.001-02:00

E de caminhar tanto e sem rumo,
que os elefantes me façam os passos,
e o abraço tão mais amiúde
de assim perdido e retinto e tanto,
que meus lábios ressequidos
e olhar regado em pranto
seja tu, enfim, em mim, eu
que não sei quem sou mais
e tanto o mais me desconheço, no entanto,
que muda voz hei de espalhar meu canto.
Eu, palhoça seca, sem voz, sem mar, sem mim.

08 de janeiro de 2010

E, por dentro, esse sou eu, infelizmente (para muitos)

2011-01-23T07:02:00.001-02:00

Vendo uma reportagem da Globo News agora, pouco mais de uma da matina, do dia 8 de janeiro de 2010, cheguei à conclusão definitiva: o mundo jurídico, tal como é, não é para mim.

Estou longe de me encaixar na tremenda burocracia, que beira mesmo à idiocracia, dos órgãos públicos. Prazos para um lado, sem prazos para os lados críticos. Interpretações de cabeças burocráticas e tolas e burras e retrógradas. Defensoras de uma moral já falida, mas que ainda busca respirar os novos ares por pulmões improvisados.

Vejo empresas de tecnologia, com seus escritórios funcionais, divertidos, dinâmicos, pouco convencionais. Isso é o que quero pro meu futuro jurídico. Quebrar paradigmas. Destruir a figura cisuda dos advogados em seus ternos engomados e palavrear duro, reto, sem conexão afetiva. O direito é a mais mecânica das ciências humanas. Busca uma humanização, vez ou outra. Mas, ainda assim, uma humanização mecanizada. Humanizar-se, na imagem do jurista, é informatizar a justiça, agilizar os julgamentos burros e sem coração. Não há espaço para sentimentos na lei. A lei é dura. A lei é burra. E por segui-las, os juristas, todos, tornam-se retos, burros e duros.

Que pensariam, por exemplo, de um escritório que funcionasse fora do horário comercial, com puffs no lugar de cadeiras, salas de relaxamento, ao invés das cinzas salas de reuniões, pés descalços e camisetas, substituindo os padronais e mofados ternos e gravatas?

Um absurdo, diriam! Uma verdadeira afronta ao cárater jurídico puro. Besteiras! Puras besteiras!

Eis o que proliferam os juristas de ontem e hoje... burocracia... atraso... manutenção da ordem do calar-se, manter-se mudo...
O Direito jamais foi, no Brasil, ferramenta de equilíbrio social. É antes um mecanismo de manutenção do poder imposto por sentenças pretensamente justas e democráticas.

O Direito é doutrinação dos mais jovens pelos mais velhos. O Direito, hoje, e desde que o conheço, equipara-se com as religiões postas, que isolam o pensamento próprio como a um pecado capital, e colocam na mente, outrora criativa, de jovens sedentos por mudanças, que mudar é um risco que a sociedade não pode correr. O Direito, utopicamente instrumento de mudanças, hoje não passa de uma forma a mais de manutenção do mais do mesmo, por todo o sempre. O Direito está velho, ultrapassado, inscrito em amareladas folhas de jornais e doutrinas sujas.

Sinto necessidade de me renovar. Necessidade de limpar a alma dos velhos prognósticos, das jurisprudências, das súmulas vinculantes. Quero extravazar o pensamento, desvincular-me do posto, do imposto, do comum. Preciso buscar a diferença na "comunecência" vigente. Na mesmice retumbante que afoga a dinamicidade, que executa sumariamente a reflexão das causas, motivos, do outrora e do porvir de atos, fatos, relatos.
Preciso, antes, renovar a mim mesmo. Tornar-me muito mais eu, que meramente reflexões vazias, tomadas de doutrinadores trancafiados em suas redomas de níquel e ouro. O mundo é mais papel e madeira e pobreza e luta e aço e ferro que sonha nossa vã, inútil, prolixa e ditadora filosofia.

É preciso antes lutar contra as velhas imposições da velha guarda, ainda necessitada do lucro puro, pelo simples fato de ser lucro, sem pensar as consenquências. Precisamos pensar no mundo de hoje para amanhã e muito mais no mundo de amanhã é preciso hoje pensar. O hoje quase não tem relevância se compararmos aos martírios das futuras gerações pelos atos que não tomamos agora.

Eu olho o futuro, e quanto mais longe meus olhos são capazes de enxergar, mais tórridas são as tempestades de meu lacrimejar. O futuro é macabro, é incerto... pode ser o fim.

Precisamos hoje ser a esperança do amanhã. Mas jamais seremos na atual circunstância de moralidades vis e corruptelas pueris que corrompem nosso sistema. Somos os ratos que roem a roupa do rei, e nosso sistema é Roma.

Somos a cultura exacerbada do "pão e circo". Veja-se, por exemplo, o julgamento do casal Nardoni. Espetáculo televisivo. Fogos de artifícios. Festa! A festa da popularidade e do ibope. É nisso que se resume, hoje, o direito. No Ibope.

Um presidente faz e acontece, em total arrepio da Lei, mas está em braços e mãos e peitos e lábios com a população que, inebriada com falsos avanços, todos efêmeros, aprovam os ditos e não ditos do lulismo, e acham tudo lindo. É tudo lindo. Acobertar mensalões insalobres, expulsar pobres coitados que fogem da miséria, abraçar terroristas vermelhos, dar vantagens à parentes. Família é tudo, oras! Lulinha pode tudo. O povo deixa, o povo acha tudo lindo. O povo paga por tudo. Povo feio!
E no meio do povo a OAB, a promotoria, a AGU, o corpo e o mundo jurídico de joelhos a um mito de pés de barro e todo o sistema ruindo... ruindo... ruindo...

Não compactuo com a prostituição atual da promotoria, da magistratura e a inércia sapiente da advocacia, reprensentada por uma Ordem desorganizada que defende o interesse de seus chegados mais próximos e que cospem dívidas sobre os já endividados individuais procuradores.

Não possuo mais forças para lutar contra um sistema inventado para o lucro de cursinhos, com faculdades reféns das imposições dos manda-chuvas que propagam a defesa da classe, quando a classe não passa de sinônimo para seus próprios interesses e bolsos.

Não! Já estou "grandinho" demais para apelar para a ilusão de Justiça pelo Judiciário. Não há justiça na Lei. A Lei é, tão somente, um mais instrumento de manutenção da ordem posta pelos detentores históricos do poder. E também não quero fazer parte de uma meia dúzia de poderosos que oprimem e veêm nisso a forma para manter o seu status, o seu elevado padrão de vida.

E se gradualmente vinha perdendo nos olhos o brilho pelo futuro anel de formado, no curso em que todos já me davam (e dão) como tal, a reprova injusta em uma matéria que batalhei para alcançar as notas e a desídia de uma instituição em manter a documentação de um aluno em dia, causando assim desordens de caráter emocional e organizacional me fazem hoje conhecer o meu limite.

Talvez não seja um limite definitivo. Mas, por ora, para mim, é o bastante. Preciso descansar. Refletir. Retomar a vontade e o desejo, as ilusões e o tesão. Preciso reencontrar o que se é direito no curso que assim se auto-intitula.

E na melhor das hipóteses, restam-me os manicômios, com todas as drogas que jamais imaginei provar e abusar os sentidos.

E então, assim, sem mais, vem o fim

2011-01-22T03:08:00.001-02:00

E então, assim, sem mais, vem o fim.
Sem motivos que o faça perceptível a olho nu,
sem razão que o faça palpável.
Simplesmente vem
e leva-nos consigo,
e toda a vontade de sorrir
e as esperanças de um futuro melhor.

De assim sem razão, faz tornado,
vai-se sem razão,
levando tudo o que sentimos,
todas as promessas,
todas as juras de amor sem fim,
e sempre tem um fim.
Mas ignoramos no auge do amar.
Somos inocentes,
crianças burras
que ganharam o tão sonhado presente.
Cegos.
Vagamos a tatear o novo mundo,
felizes por ter novos passos
e seguimos.

Mas nada é pra sempre.
Nem mesmo amor.

O fim deste parece-nos tão mais surpreendente,
quão surpreendentes são as revelações do não deus,
a figura paterna lá sempre presente,
a nos proteger
e que, assim, tal qual o amor, ou antes dele,
com uma, duas, três encabuladoras perguntas,
esvai-se em areia de nossos dedos,
fazendo-se pó o que era sólido,
sumindo no vento de nossas esperanças.

O amor, ao menos,
o que senti por um certo alguém, acima de tudo,
ainda em mim está,
tal qual uma prece que se faz, mesmo morto o santo,
mesmo inexistente o deus,
apenas pela esperança pueril de que ressurja
das cinzas de um poema em brasas
de um amor em pó
e findo.

08 de janeiro de 2010

Vida que passa sem freios

2011-01-21T13:30:00.001-02:00

Vida que passa sem freios,
à revelia de desejos e planos,
sem perdão, sem culpa, sem sentido
e toda repleta de uma razão perdida
entre agendas e fusos,
sonhos difusos
prazeres efêmeros despejados no ralo,
a eterna fome de viver.

Pedaço ínfimo de partícula de poeira temporal,
vida.
Frágil e poderosa,
brutal e sensível...
Avassaladora!

Minutos,
horas,
dias,
semanas e meses,
anos e anos a fio
até o fim.
Cada ser a sua,
ser a sua vida,
a vida de cada ser
em seu tempo,
maior, menor...
Vida.

Passos que passam,
como a vida que passa e se deixa pra trás.
Pegadas invísiveis,
feridas profundas,
lembranças que se fazem em segundos
e levam séculos e séculos para se apagarem,
sobrevivem ao humano,
transcendem a carne e os sentidos.

Vida, esses poucos segundos de eternidade no tempo do universo,
e tudo o que sonhamos
é ter uma vida em nós,
ser a vida em alguém,
os segundos preciosos de um sorriso de amor,
compartilhado até o fim...
E que não haja fim.

07 de janeiro de 2010

Um tico de descanso

2011-01-03T00:23:00.001-02:00

Começo de ano. É chegada a hora de dar um descanso aos óculos, deixar o teclado repousar, renovar as ideias, renovar os rumos a seguir e refletir as consequências de tudo.

Assim, o blog terá suas atividades paralisadas até dia 20 de janeiro, quando retornará com novos versos de viver a vida.

Um novo ano, a cada novo dia

2011-01-02T03:41:00.001-02:00

Faz parte da cultura do ser humano, desde sempre, aguardar o fim de ciclos para renovar esperanças, votos de felicidade e planos para alcançar tal objetivo. A virada de ano é um desses ciclos que terminam e recomeçam.

Que neste novo ano que se inicia possas renovar a tua vida a cada amanhecer do sol, apagando as atitudes prejudiciais e gravando em seu diário de vida os bons e revigorantes atos que te fazem caminhar em frente, rumo a felicidade plena.

Que neste novo ano possas sorrir mais, mesmo quando a situação não seja, aparentemente, positiva. O real valor do sorriso surge nos momentos em que ele se mostra mais improvável.

Que neste novo ano possas sonhar mais. Somos feitos de realizações e atos práticos, mas os sonhos nos levam a isso. Sem sonhos, nada realizamos, pois as realizações são o prédio construído após o projeto arquitetônico. Seja o arquiteto de seus dias, sonhe e construa.

Que neste novo ano, a paz de espírito possa nos abraçar a cada apagar das luzes e que as preocupações sejam dissipadas com boas ações.

Enfim, que façamos um novo ano a cada dia, para que renovemos diariamente as esperanças e a confiança em nós, pois somos os únicos seres capazes de mudar nossos futuros, somos os donos de nosso caminho e só nós, somente nós, podemos escolher o melhor caminho a seguir.

Que 2011 seja repleto de boas escolhas e que o caminho seguido seja sempre, sempre e sempre, o melhor a se seguir.

Perdidos…

2010-12-28T16:16:00.001-02:00

Perdidos...
Vagando num mundo que não é o nosso mundo.
Fomos jogados, lançados da caçamba direto para vida,
sem manual, sem indicações de uso.

E nisso reside o nosso problema.

Nós não nos encaixamos nos padrões de vida que nos impuseram.
Eu não me encaixo!

Vejo o trabalho com uma forma de escravidão,
ninguém, durante uma vida inteira, jamais,
irá conhecer seu verdadeiro potencial.
Eles não querem potencial,
querem mão de obra.

É preciso se encaixar!

Estudar o que não se gosta,
passar no vestibular,
escolher uma profissão chata,
fazer coisas chatas,
porque é preciso manter uma casa,
ter uma família,
se matar para educar os filhos
e manter o padrão de vida pro vizinho ver.

Fazemos tudo para que os outros nos vejam.
Não existe sinceridade absoluta,
não existe autenticidade absoluta,
não somos sinceros com nossos desejos,
e, quando nos damos conta disso,
somos uma legião de surtados,
perdidos,
vagando sem rumo,
ingerindo as drogas da comodidade,
servidas em bandejas de ouro,
receitadas por psiquiatras
que fazem um curso burocrático,
cujo objetivo é manter a população pacificada,
dentro do rebanho,
sem revoltas.

E nisso reside o conceito de religião,
disso suga a seiva a política,
para isso é que são pagos os comerciais
e produzidos os programas de TV.

E, como sempre, desde sempre,
apenas uma meia dúzia vive como se deveria viver,
enquanto o resto faz o trabalho por eles,
que só colhem os bons frutos.

Somos uma geração de surtados e remediados,
que choram lágrimas vendidas na farmácia,
e abrem os pulsos para aparecer na televisão.

Tudo se resume a alguns minutos de fama.

28 de dezembro de 2010

Eram dois seres errantes

2010-12-25T16:40:00.001-02:00

Eram dois seres errantes,
vagando sozinhos e mudos,
pelo mundo de inverdades e desencontros sem fim.
E tudo era aparente e vago
e frio e sem vida.

Ele, buscando a diversão,
o beijo fácil,
o sexo que satisfaz,
por algumas horas,
alguns dias, no máximo.

Ela, dona de eterna esperança,
entregava-se a paixões,
buscando o amor verdadeiro
em meio a olhares efêmeros
e fugazes juras de amor eterno.

Em meio a dúvidas e medos,
e desesperanças fiéis,
dentre os acasos que os ocasos da vida nos proporcionam,
eis que se encontraram,
combalidos pela longa caminhada,
com os corações abatidos, derrotados,
indubitavelmente descrentes.

E assim, cheio de porquês,
por não saberem bem o que queriam,
é que um quis ao outro,
como se sempre se quisessem,
ela a ele, ele a ela.

Só então é que perceberam,
que o símbolo maior do amor,
o coração desenhado naquela parede,
era quase como que dois pontos de interrogação,
um de frente ao outro,
buscando a fusão de dúvidas,
a fim de encontrar a certeza a dois.

O amor é a eterna dúvida
de dois seres duvidosos de si.

23 de dezembro de 2010

Quantos quilomêtros tem uma saudade?

2010-12-23T18:46:00.001-02:00

Quantos quilomêtros tem uma saudade?
Ou seriam metros,
alguns centímetros
e uns poucos segundos de silêncio?

Qual a cor do amor?
O cheiro da paixão?

Quanto tempo deve durar uma desilusão?
Quanto dói uma mentira?
É mais que um parto,
ou uma dor de dente?

Qual o som de um coração partido?
Que intensidade deve alcançar o brilho de um olhar
a fim de que atraia outro?
Dois corações podem entrar em ressonância?
Quantas pontes seriam capazes de derrubar?

Para quem nunca se apaixonou,
uma única dose poderia ocasionar um porre?

Quantos Engovs são precisos
para aliviar os efeitos da ressaca do desamor?

23 de dezembro de 2010

Por que tem que acabar?

2010-12-20T01:43:00.001-02:00

Por que tem que acabar?
Por que não eterno cada segundo,
cada momento,
cada instante de coração acelerado
e peito aberto,
olhos escancarados para o choro
e todo o resto de sentimentos lacrimejantes.

Eu choro
e rio junto de meus sentimentos abundantes,
tal qual o palhaço, no picadeiro,
que não sabe distinguir alegria de choro,
tristeza de falso riso.

Eu choro de verdade.

Por que tem que acabar,
se tudo nos prometeram pra sempre?
O amor...
A vida...
A amizade...
A embriaguez sincera
de amores e desamores,
de medos e de dores,
e tantas outras sinceridades vis,
que negamos a nós mesmos.

Por que tão sincera a lágrima
quando tentamos o distanciamento
e o isolamento do sentir?

Por que tão sincero o chorar?
Por que tão dorido o sentir?

17 de dezembro de 2010

Fui feliz

2010-12-18T15:43:00.001-02:00

Fui feliz,
porque jamais fui coisa alguma,
e essa ausência de expectativas e cobranças,
permitiu-me ser tudo o que sempre quis.
E assim, somente assim,
de nada ser, por fazer o que sempre fiz,
é que sei que embora triste,
no todo eu fui feliz.

15 de dezembro de 2010

Tento imaginar o mundo lá de fora

2010-12-16T17:06:00.001-02:00

Tento imaginar o mundo lá de fora,
sentado em minha mesa escondida
do lado de cá do mundo.

O mundo é vasto demais
e meus pensamentos cada vez mais limitados.
Eu penso versos em curvas
e eles não conseguem dobrar as esquinas,
param sem porquê.

A vida passa enquanto vejo o céu de meu teto branco,
sem nuvens, de estrelas falsas na escuridão,
sem vento algum que me pudesse soprar novidades.
Eu nunca tenho novidades.

Meu mundo é uma parede torta
onde desenhei uma janela oblíqua
e daqui vejo o além do horizonte,
mas não há horizontes no além,
é o desconhecido.

Faço da escuridão solitária de meus dias ruins
o meu horizonte infecundo de fatos e sonhos.
Mas, sei lá, é tudo assim tão estranho
e eu mesmo sou estranho,
apesar de já me conhecer há...
Bem, eu nunca sei realmente.

Eu nem mesmo me conheço,
como posso tentar imaginar o mundo
e tantos rostos e sentimentos mutilados?

Eu nem mesmo me conheço
e tento fingir pra mim
que posso conhecer qualquer um.

O fato é que ninguém se conhece,
ninguém se conhecerá.
Seremos os mesmos eternos desconhecidos,
trocando salivas e segredos que padecerão,
como nós,
diante da tempestade de areia,
a areia do tempo
que nos enforca pelo gargalo da ampulheta, vida.

15 de dezembro de 2010

E se eu morrer de novo

2010-12-15T23:19:00.001-02:00

E se eu morrer de novo,
se acaso novamente eu vir a não mais permitir
que o ar me encha os pulmões,
contaminados pela fumaça,
por favor,
esqueçam-me.

15 de dezembro de 2010

Morri

2010-12-15T17:26:00.001-02:00

Morri,
em minha mais diversas formas de morrer,
e tantas outras estampadas na parede,
na forma de pintura rústica,
bordada de lágrimas
e sorrisos de cal e palha.

Morri,
ao ver anoitecer o dia que pensei infindável,
e o teu sorriso partindo ao longe,
acenando com a mão direita
o que não pude ter direito.

Morri,
ao saber-te triste do outro lado da linha,
disfarçando o choro mudo
e a decepção apaixonada
de quem não queria assumir.

Morri,
ao ver a vida caminhando a passos largos
para o passo de lá, sem fundo e rumo,
e todos caminhamos juntos,
de mãos dadas e desunidas.

Morri,
quando soube que não teria teus olhos
e cego fiquei, a esmo, sem poder me mover,
mas segui trombando, sem razão,
deixando os motivos pelo caminho.

Morri,
a cada novo adeus que se fazia fiel
e tão mais permanente, que nem mesmo a vida,
essa aparente infinitude de possibilidades,
conseguiu desatar o nó dos rumos desarrumados.

Morri,
mais a cada novo dia em que uma lágrima caiu,
e, por mais que eu não queira admitir,
morro hoje, um tanto mais e além,
por não mais saber sorrir
o sorriso que deveras me convém.

15 de dezembro de 2010

Sonhos

2010-12-14T13:31:00.001-02:00

Pra lá de além do sono,
é todo desejo infecundo
que busca o orvalho
a fim de se encontrar vida.

Cava os buracos insólitos,
atravessa paredes de aço
e muros derrubados
até alcançar o teto.

E o teto é sempre além,
muito acima de nossas cabeças,
onde ficam os seres imaginários
de nossa imaginação pueril.

Vez ou outra nossas mãos se esticam,
tocam o assoalho, empurrando-o.
Eis então que alcançamos o infinito,
o limitado infinito de nossos desejos
que se fazem objetos e sensações.

Ali, no teto, em aparente distância
quase impossível de se atingir,
guardamos os sonhos que, aos poucos,
dia-a-dia, ganham marcas de dedos,
mãos que os agarram
e os fazem reais.

Fazer do aparente impossível um sonho realizado,
eis o mistério da vida,
eis o segredo do "ser feliz".

14 de dezembro de 2010

Um amor de assim só meu

2010-12-11T17:06:00.001-02:00

Não mais cantarei o amor em voz alta,
publicamente, para que todos possam ouvir.
Não mais farei versos explícitos
que demonstrem todo o sentimento
derramado em lágrimas e tinta fresca.

Não!
Já não me posso permitir o amor público,
que tanto me fez chorar,
que tanto arrependimento causou
e tanto aborrecimento.

Não mais trarei aos olhos do dia
o amor que sonho a noite toda.

Deixarei todo o afeto nas entrelinhas de meus pensamentos,
na surdez de meus gritos emudecidos,
disfarçados em sorrisos gratuitos,
banalizados pela frequência burra.

Amarei de um amor só meu,
escondido em sonhos
e desejos noturnos.

Amarei como sempre
e, agora, sempre só,
em segredo,
eu e meu amor,
meu amor e eu
e só.

10 de dezembro de 2010

Pequeno pedaço de coração por inteiro

2010-12-07T14:47:00.001-02:00

E não,
apesar de tanto amor,
tamanha admiração
que os meus olhos têm pelos teus,
e tanto desejo de minha boca pela tua,
não tens o meu coração.

Tens uma mudinha retirada dele.
Um tanto o bastante que,
devidamente regado,
com a ajuda do tempo
e o mundo
irá florescer... ou não.

Enquanto isso tens a mudinha.
Um pequeno pedaço
de meu coração em pedaços,
que sonho completo em teu peito,
a crescer assim, com jeito,
amor de amar sem meio, sem medida,
amor de amar por toda a vida.

07 de dezembro de 2010

Da solidão, o medo

2010-12-06T00:40:00.001-02:00

Tanto por dizer,
e tão poucas palavras.
Tanto por sentir,
e tão pouco tempo.

As palavras passam-me à mente
enigmáticas, frias, sem sentido.
E os sentidos passam pelos dedos,
inúteis, incompactáveis e nulos.

Há mais lembranças em mim
do que jamais admitirei
e tantos sonhos não realizados
e tantos planos, que nem sei.

Principalmente, custo admitir, há medos.
Medo de viver sem rumo, sozinho,
sem alguém para dividir momentos
e novos sonhos e planos.
Medo de partir e deixar quem se ama,
sem poder dar-lhes palavras e apoios.
E são tantos
e tão pouco tempo.

E sou assim, sozinho,
em meio a tanta solidão e medos,
de tantos outros que me cercam
que ao menos sei qual solidão é a minha,
e quais medos.

Sou um todo perdido em meio a tudo e tantos,
e sigo,
só,
de mãos dadas com meus pares,
tão mais solitário quão morto me sinto.

E beijo a face de meus incautos desejos,
abraçando, junto a mim,
a coragem que me impulsiona a fugir.

04 de dezembro de 2010

Roubo

2010-12-03T15:11:00.001-02:00

Quem roubou o meu colírio,
o brilho que outrora reluzia no olhar,
fazia festas e afagos no estômago,
forrado de borboletas em cores mil,
meu sonho de amor, herança pueril,
que trazia aqui escondido no âmago,
a doce lembrança, perdida no ar,
sincera loucura, meu delírio?

Quem roubou o desejo caduco
de acreditar no porvir,
ainda que nada fizesse sentido,
ainda que o mundo não fosse um abrigo,
ainda que eu já não pudesse sorrir,
e risse sozinho de meu sonho maluco?

Quem roubou essa vontade de amar
que agora vejo em pedaços,
lançados no muro, da sala de estar,
o lado de fora do meu abraço,
meu mundo, minha vida,
minha salvação, a minha saída?

Quem me roubou de mim?

03 de dezembro de 2010

À venda

2010-12-01T16:59:00.001-02:00

Estou botando meu coração à venda!
É um coração meio surrado,
já gasto pelo tempo
e pelas coisas da vida.
Não foi de uma só dona.
E todas não souberam dar-lhe o valor.

Meu coração, mesmo surrado,
sei que é mui valorizado,
ama pura e simplesmente,
ama assim sem precedentes.

Um coração triste,
que bate descompassado
amargurado, sofrido.

Estou botando meu coração à venda!
E mesmo que seja um velho coração,
tosco,
sem luxo,
nem lixo,
sei muito bem o seu valor.
Quero por ele um alto preço
e tudo que cobro é um verdadeiro amor.

01 de setembro de 2005

Uma sobre o tempo

2010-12-01T16:04:00.001-02:00

Deixe que o tempo passe.
Ele passa sempre
e sempre passará,
revelando ao mundo,
aos olhos míopes de nosso coração,
o amor verdadeiro
que deixamos passar.

Deixe que o tempo passe.
O tempo só ele sabe
o tempo que o tempo tem.
E, vendo-o passar sozinhos,
com medo vamos vivendo,
temendo não ter ninguém.

Deixe que o tempo passe.
Pois sábio o tempo é.
Passa rápido ao som do vento,
passa lento como quiser.

E o tempo matando o tempo
é areia que escorre das mãos
por entre a garganta de uma ampulheta
deixando marcas no coração.

23 de agosto de 2005

Desabafo mudo de um solitário

2010-11-23T23:25:00.001-02:00

Sabe quando abruptamente, subitamente, "de repente, não mais que de repente", somos tomado por um desinteresse por tudo o que nos cerca? E, invariavelmente, este tudo inclui também todos? Então... em linhas gerais, é como me sinto.

Sinto-me perdido em meio a tudo o que não me encaixo. Sem um amigo. Sem alguém com quem compartilhar o que sinto, de maneira despreocupada, sem me importar com o que a pessoa possa vir a pensar sobre isso, "alguém que não use o que eu disse contra mim", alguém que compartilhe das mesmas experiências.

Se quero sentar e curtir uma música clássica, querem a efervescência de festas promíscuas e de qualidade sonora de qualidade muito além de duvidosa.

Sinto-me um estranho em meio a tamanha futilidade. Falam de coisas desinteressantes, passageiras. Tratam o efêmero com uma importância tal, que nem mesmo nos dias de calma e parcimônia aquilo teria alguma importância.

Vivem a inconsequência de atos, sem o sentimentalismo natural dos seres pensantes. São animais, ratos vorazes, que consomem o que se há para consumir. Não se importam com qualidade, não se importam com o futuro, não se importam consigo mesmos.

O que há é o que há por haver hoje. Amanhã o de amanhã. Nada mais permanece. Não restam lembranças, a memória é apenas casual, dura até o próximo sono profundo. Vivem da moda. Do que está na mídia. Não se aprofundam em discussões, permanecem no raso, ignorantes, mas se enxergam profundos conhecedores de tudo, são a grife do momento e surfam nessa onda. Acordam e veem na TV como devem ser no dia do novo despertar. Seguem o rebanho. Não há originalidade. Há, e isso em excesso, a ambição pela ambição. Querem o visual. A beleza. A efemeridade por excelência. A cópia do modelo imposto. Deixam de lado o ser o que se é. Querem ser o que querem que sejam. Não buscam o conhecimento. São seres descartáveis, com suas memórias descartáveis. E não são recicláveis.

Sinto-me excluído, um trovador solitário e, por consequência, acabo me excluindo. Vou me isolando. Fixando morada em meu eu e fazendo de mim meu único e real companheiro. Mas, como todo longo relacionamento sem espaços, canso-me de mim, chego a não mais suportar me enxergar e vou minando minhas forças, minha vontade de seguir.

Sou um náufrago, vagando pela ilha de meus delírios, prestes a não mais suportar a minha presença e ter de acabar com a companhia desagradável.

Estou cansado de tudo e de todos os que me cercam. As pessoas nas quais ainda vejo algum potencial exibem-se distantes, como um sonho que sonho acordado em cartas, mensagens eletrônicas e sorrisos mudos.

Preciso de uma folga urgente de mim, um tempo para sentir saudades e, então, voltar a se apaixonar por mim. Preciso voltar a me amar.

23 de novembro de 2010

Sonho

2010-11-18T17:07:00.001-02:00

Apenas um sonho,
uma ilusão simplória de realidade,
como se a felicidade simples fosse.
Mas a felicidade está longe de ser simples.
Depende de coisas simples,
mas não o é.

São muitos os ocasos da vida,
muitos os motivos para desistir
e tantos outros para insistir,
persistir no sonho,
lutar.

Tanto medo e tanta dúvida,
tanta vontade e desejo,
tanta culpa.
Viver é sonhar.
A vida é todo um sonho maluco
que aparenta ser real,
tanto mais ou menos
e sonhamos dentro do sonho.

A vida é o sonho maior
sonhado dia e noite
por bilhões de sobreviventes
que vagam perdidos,
provando, de ilusão em ilusão,
o amargor do sonho maior.

Vida, esse todo e apenas sonho
do qual acordamos só uma vez,
encarando o inevitável,
o fim,
o nada.

18 de novembro de 2010

Só por hoje…

2010-11-17T18:33:00.001-02:00

Só por hoje
não estou interessado nos saltos sensacionais
de meus sonhos incríveis,
que sonho de olhos bem abertos,
enxergando um além-vida
repleto de possibilidades impossíveis
e tão palpáveis
quanto o muro de minhas lamentações,
onde arrebento a cabeça em dores
e sangue misturado com confetes,
lírios e palavras sem sentido.

Só por hoje
desdenharei da fantasia
e buscarei a verdade real das coisas,
afastado de qualquer sentimento,
qualquer interpretação pessoal
e qualquer culpa.
Hoje explorarei o obscuro,
a lágrima,
a dor,
a saudade,
o amor não correspondido,
o caso mal resolvido,
a confiança perdida,
a vida
e a morte.

Só por hoje
enxergarei o copo como ele é,
meio cheio, meio vazio,
tanto faz,
apenas o meio,
a média desgraçada
que não agrada quem busca a plenitude,
a sapiência do que foi
e a descoberta do vir a ser.
Nada de sorrisos mudos,
nada de felicidades baratas,
nada sem explicação,
nada sem motivo.

Só por hoje
serei o homem científico por natureza,
o todo racional que não chora,
que não lamenta amores mal acabados,
que não vê romances com o coração,
mas os interpreta com a razão pura
do que é não ter razão.

Só por hoje
não quero sentir
e, quem sabe, só por hoje,
sentir a plenitude de tudo,
o chorar, o viver, o amar e o sorrir.
Nem que seja só por hoje.

16 de novembro de 2010

Assim…

2010-11-16T19:02:00.001-02:00

Assim, sem vida...
os olhos fixos num ponto qualquer,
sem que se movam,
sem ânimo
e sem brilho algum.

Nada.
Nenhum pensamento,
nenhuma lembrança,
nada que me fizesse sorrir,
ou mesmo esboçar uma reação qualquer.
Nada.

Nem mesmo a dor,
nem mesmo lágrimas,
apenas deixando que o corpo descanse,
deixando que a alma demonstre ao mundo
o estado de seus sentimentos.

Assim sou eu,
deitado no chão de minhas saudades e culpas
e medos
e desejos perdidos,
sonhos partidos.

Inerte no chão de meu amor infecundo,
sem respirar o perfume
que outrora inspirava meus sonhos.

Assim sou eu,
de viver sem ter razão
desde que levastes contigo,
ainda pulsante, em tuas mãos,
todo o meu amor, meus sonhos,
minha vida, meu coração.

15 de novembro de 2010

A lembrança cinza, o resto

2010-11-15T21:24:00.001-02:00

Sinto a chuva em mim,
e meus olhos fazem-se nuvens,
carregadas de dor e saudades
do que passou,
daquilo que nunca foi...
e nunca será.

Revejo e refaço planos,
o que fiz, o que disse,
as promessas que não cumpri,
as que deixei de fazer.

Relembro o que fui
e tento esquecer o que poderia vir a ser
se tudo continuasse como planejado.
Mas, tudo não passou de sonhos,
sonhos que sonhei sozinho
e em vão.

Ficam as marcas a ferro,
cravadas no peito,
ficam as lembranças
fincadas na alma,
e esse choro leve
que é memória breve
dos momentos bons.

Resta também, confesso, uma mágoa,
ainda que rasa e impertinente.
Mas todo fim é um fim,
e quem gosta deles?

Hoje sou uma lembrança cinza
de todas as cores que sonhei
e os planos que em alguém projetei.

Hoje sou apenas o resto do que deveria ter sido,
apenas o resto.

15 de novembro de 2010

#898

2010-11-14T07:16:00.001-02:00

O vento me sopra saudades,
recorda-me gestos e fatos,
leva da mesa as fotos
que guardo em meu coração.

O tempo passou depressa
lá pelos lados de nosso amor
e fez tudo ser intenso,
como se não houvesse amanhã.

Assim, de repente, sem explicações,
tal qual um sonho consciente,
do qual sabe-se que irá acordar,
o amanhã se foi, despertei.

Doces sonhos,
doces promessa,
doce ilusão.

Voltei ao meu mundo só,
com minha lembranças
carregado de um amor,
agora vazio e solitário.
Mas cheio de uma certeza,
quase que melancólica, que amei
mais do que imaginei
um dia ser capaz de amar
e amo.

O vento me sopra saudades
e traz consigo
aquele doce perfume que outrora tive em mim,
fragrância de pura paixão,
de um amor que amei até o fim.

12 de novembro de 2010

Há, do verbo existir…

2010-11-12T15:24:00.001-02:00

Há lagrimas correndo em minha cama.
Meu rio particular de desilusões e amores,
dores incolores
que borram o céu azul que outrora pintei pra mim.

Há sorrisos desperdiçados em cada gesto,
em cada vão e vil momento.
Há tanto espaço e tanto por querer,
e tanto medo.

Há um vazio em mim,
uma quase total ausência de verdade,
uma abstinência forçada de felicidade,
há muito eu, enfim.

Há um excesso de palavras mudas,
um silêncio que me ensurdece e me cega.
Desespero-me com minha presença insólita,
esse tanto de solidão que me rodeia.

Sobram lágrimas, e medos,
dores desmedidas, desespero,
sobra tanta solidão, tanto querer,
sobram-me as dúvidas,
quando não há dúvidas
que em mim falta você.

11.nov.10

E quero novamente a ilusão

2010-11-10T01:34:00.001-02:00

É como se eu não soubesse de mais nada,
como se eu não quisesse mais nada
e de nada mais gostasse.

Um isolamento do que é sentir
e sentir é estar só,
preso em mim, com minhas dúvidas,
meus medos,
meus pensamentos febris.

É toda essa falta de vontade,
um quase renegar a vida,
mas com o desejo íntimo de reencontrar o caminho,
ou fazer um novo,
por entre o mato que cresceu em torno a mim.

Estou perdido.

Perdido e só...
Só o que peço é o mapa,
olhos que me façam novamente enxergar,
um sorriso sincero,
uma nova ilusão, que seja,
um beijo,
um abraço
e a promessa, ainda que vazia,
que o amanhã será melhor.

8.nov.10

Lagarto

2010-11-06T04:19:00.001-02:00

Do sol de passagem nem vi
deitado no banco da praça,
céu e mais e tanta massa,
e mais o que não esqueci.

Sorri a vida que passa,
da vida demais estradeira,
e tanto o mais que desgraça,
do riso a torta razão que de eira,

segue o prumo de novos prazeres,
pois que nada segue a vida de viver,
e tantos são os sonhos, e os seres,
que mais o de tanto morrer.

E eis que sou o cego rei do sol,
estradeiro, pele seca de lagarto,
pois que eis mim em sangue gelol,
carcaça pouca, sem sombra, sem mato.

06 de novembro de 2010

Mais um ano de vida!!!!

2010-10-31T09:38:00.001-02:00

Estou indo pro sítio comemorar os 4 anos do blog. Mais tarde eu escrevo o que preciso aqui.

Obrigado a todos que passaram por aqui nesses anos! É por vocês que ainda mantenho esse canto de insanidades.

Falso manual da felicidade

2010-10-25T22:48:00.001-02:00

Abrace!
Ainda que a intenção seja apenas alcançar a carteira da vítima, no bolso de trás da calça.

Beije!
Ainda que nada pertença de ti à pessoa beijada.

Sorria!
Ainda que a dor te impeça, teu sorriso diminuirá a dor de alguém.

Seja sincero!
Mas minta sempre que necessário para o alcance de um bem maior.

Corra!
Rápido, veloz, livre, mesmo que seja para fugir do policial em seu encalce.

Pare!
Ninguém foi feito para levar a vida a mil po hora sempre.

Respire!
Deixe o ar lhe trazer refresco e calma.

Acalme-se!
A tensão não te desviará do caminho último e inevitável.

Ame!
Ainda que se machuque, ainda que seja a pessoa errada, ainda que não seja o tempo, o amor sempre compensa.

Arrisque-se!
Mas apenas por aquilo que valha morrer, caso as coisas deêm errado.

Eduque-se!
Apesar da ignorância ser fonte inesgotável de felicidade, nada se compara à felicidade da consciência.

Respeite!
E exija que seja respeitado em igual moeda.

Pense!
Use e abuse do atributo que nos separa dos demais animais.

Aceite!
Reconheça o erro quando provado e não mais o repita.

Perdoe!
Aceite o fato de que todos erram e pratique o perdão sempre que possível.

Sonhe!
Pois nada é impossível no mundo da fantasia, não perca a capacidade de sonhar.

Realize!
Tanto quanto possível, traga teus sonhos ao mundo real e os abrace com tudo em ti.

Durma!
Sempre que possível cochile. O mundo irá te cobrar horas extras acordado, encontre tuas horas de sono.

Coma!
Prove tudo o que desejar, mas tente evitar os exageros constantes.

Beba!
Brinde os dias com os amigos, um dia esses dias se vão.

Leia!
Mas não te permitas tornar-te escravo de tua leitura. A tua liberdade de pensar é o que faz vivo e dono de si.

Dance!
Até que faltem pernas e caias sorrindo ao chão.

Celebre!
Ainda que, aparentemente, faltem motivos, estar vivo é sempre o motivo maior.

Viva!
Aprecie cada lágrima, cada tropeço, cada desilusão. Comemore cada novo amor, cada reerguida, cada vitória.

Pois que a vida é uma falha no plano do Universo, uma mutação bem sucedida que nos é dada uma vez a cada sempre.

Aproveite, meu caro. Aproveite enquanto é tempo pois não há de haver paraíso, não haverá perdão para quem deixou de viver e permitiu-se, tão somente, sobreviver enquanto tinha os pulmões repletos de ar.

Viva!

25.out.10

#893

2010-10-25T00:59:00.001-02:00

O confuso poema de carne
ali, exposto em preto e branco,
sem admiradores que lhe tirem o brilho,
sem críticos sagazes que lhe dessem vida.

Nada! Tudo assim sem razão
do que outrora era razão alguma
e mesmo assim repleto de sentido
ainda que um turvo e torto sentido.

Meus olhos fechados pelo sono
esculpiam o caminho fúnebre
de minha já ultrajada última marcha,
sob meus pés cansados e tristes.

Ninguém que me pudesse salvar,
nada que me pudesse acalentar.
Era eu, o pútrido poema de carne
definhando sob o lençol sem versos.

E tudo que pedia era a benção do esquecimento,
que me permitiria a paz derradeira
de não me deixar preocupar
com a preocupação alheia.

25.out.10

#892

2010-10-04T23:13:00.001-03:00

E se eu não for real?
Se, de repente, eu for apenas fruto
de minha imaginação fértil,
a destilar pequenos prazeres
em forma de palavras amigas
para quem
(e, de alguma forma, eu descobriria isso,
já que sou um ser místico,
a viajar por entre frestas de pessoas,
na multidão de sentimentos difusos e vazios)
para quem, de certa forma, necessite?

E se eu não for real?
Apenas um espectro,
um pensamento dotado de tamanho orgulho
que aceitou existir
e se acha existente.

E se eu não for real?
Com que cara vou enfrentar a realidade?
Como dizer a tantos que não sor,
não fui,
talvez, sequer serei?

Quiçá eu não seja mesmo real,
eu não exista,
mas sinto tantos seres
que a cada nova palavra
passam a existir em mim.

E é isso,
é isso o que me torna real.

01 de outubro de 2010

Per litteras

2010-09-25T12:18:00.001-03:00

Até o ano passado, existia um blog onde o autor falava em forma de cartas, postando, inclusive, os originais escaneados, para quem quisesse ler em letras corridas, menos informatizada. Esse blog era o “Per Litteras”, também de minha autoria. Recentemente, retomei o vício de escrever e enviar cartas. Desta feita, ao contrário do que era feito até os 18, 19 anos, cartas muito menos pessoais (pelo menos de forma direta) e mais gerais, tratando de temas cotidianos de forma filosófica, poética, algumas vezes, crítica.

Não escanearei a carta que passarei a transcrever, mas achei por bem coloca-la a disposição de todos. Pena que isso faz de minha carta, uma mala-direta.

Ribeirão Preto, 24.set.2010

"Pequenas gotas de amor desperdiçado caem lá fora, do lado do qual ficou a alegria"
Leo Celani

Finalmente a chuva. Fina, tímida, é verdade. Mas, ainda assim, a chuva. Cai dos céus marrons, de poeira seca e suja e carrega em si uma toda esperança de dias melhores, longe do império do calor infernal. A primavera, em seu segundo dia, chora por ver suas flores murchas, retesadas pelo fogo sufocante.

Cá, dentro em mim, uma mistura desalinhada de sentimentos e sentidos. Sinto o que não deveria e me perco em rumos desajustasdos. Ao mesmo tempo, mas por outro lado, uma secura, uma falta do que fora outrora raios de sol e calor e paixão e vida.

Eis, pois, do que sou feito: ambigüidades assentimentais, que choram a dor do amor cada vez mais impossível, embora sempre presente e concreto, tal qual perfume de noites de chuva cortesã. E se certeza tenho alguma, é que já não tenho certeza nenhuma.

Percebo e concebo o mundo de maneira própria. Somos todos um amontoado de incertezas que, quando anuladas, passam a nos isolar e a nos tornar tristes, desiludidos, desesperançosos de nós mesmos, de todo sentimento, de quem está a nosso lado. E quem está do nosso lado, uma hora ou outra, e nas duas horas, em certos casos, nos farão lembrar que a esperança é o epílogo da inocência pueril.

Os dias passam. Pessoas vêm e vão. E justamente aquelas em que se escolhe confiar é que te recordarão que confiar é pedir para ser enganado, tantos quantos forem os perdões concedidos. Mas perdoe! Perdoar é entender a alma, o cerne do ser humano, é compreender que somos imperfeitos e fadados a falhas e erros. Perdoa, mas afasta-te. Não permita a quem recebeu o perdão que volte a ser indigno. Perdoa e afasta-te do perdoado. Somente assim não te arrependerás da concessão feita.

A chuva torna-se inerte e meus pensamentos se vão. Logo a tinta se vai. Logo todos iremos e jamais voltaremos.

Permitirei-me um tempo a mais de vida real, enquanto meus pensamentos aqui permanecem, repousados sobre o manto da futura reflexão.

    Permita-se viver.
        Permita-se amar.
            Permita-se o perdão,
                mas aceita o adeus.

Leo Celani

Um antigo

2010-09-23T16:21:00.001-03:00

Traga-me um cálice desse sangue impuro
que hoje eu quero me embriagar.
Tomar na taça das paixões,
com a solidão amiga brindar.

E sou um alcoólatra errante,
viajando por uma estrada insegura,
de sonhos infecundos
que nunca se realizarão.

E tudo o que eu queria
era um amor simples,
correspondente de cór e salteado,
sem brigas sérias, sem dores no dia seguinte.

Um amor tranquilo!

Mas nunca acaba!
Só vai e vem,
e me deixa tonto.

E o sangue é tão forte
que saio de mim.
É o coma das paixões
a cortar-me em mil pedaços,
que espalho pelo caminho sem volta
do vício do qual me vejo privado.

Dependência aguda
de uma droga limitada no tempo,
que passou!

Tento lutar,
mas o vento que vem da rua me derruba
e não tenho reação.

Tento correr.
Tento me esconder.
Mas o crime é impossível
por absoluta ineficiência do meio.

Não consegui roubar um coração
e só agora no vazio solitário
de um ônibus lotado
é que percebo que perdi o meu,
em algum momento,
em algum lugar,
para alguém que já não sei mais.
Não sei.

Paro de pensar.

O melhor é beber.
Beber e esquecer.
Aguardar!

Amores vêm e vão.
O meu virá!
Junto com a conta,
na bandeja do garçom.

29 de setembro de 2005